sábado, 31 de diciembre de 2011

de la herrumbre de
mi estómago
nacen las mejores canciones
que hoy puedo
brindar

vomito
nuevamente
algo familiar
que se parece a
aquello

("vomita. sí, vomita. largo trozos de vidrio. amargos alfileres" recitaba a oliverio y vomitaba)

el baño me recibe
la noche es
acontece
no debería ser nombrada por mí
como el amor
a mi hijo

choco entre juguetes
rompecabezas de tortuga
y pato
cinco
siete
piezas

me armo
desde las letras
no tengo otro
material
palpable o no
amigas nacen desde los confines de la ciudad
del tiempo
muchas mujeres
amadas
están ahí
esperándome

letras mías
retroceden ante el duelo

estoy siendo reiterativa
y
reiterativo es el golpe
de tu ausencia
cierro los ojos hacia el sueño
saltan tus ojos
claritos
tu sonrisa tus manos
esa intención final de vida
tu malestar en esa cama
tu hermana
acomodándote la almohada
vos hablando con los ojos
y los gestos
las piernas
moviendo
y esa mano
que fue de dios
o de angel
o tuya
que me agarraba como
cuando te pedía
y yo que te
sostuve
hasta que te ví dormir
querer dormirte
y te rocé

el cuerpo de vos
protagonista
puesto allí
entregado en paz
no ví pena en tu piel
no había palabras tuyas
las mías se apagaron
en silencio
nos fuimos
arrimando al borde
tuyo

en tu borde
me senté
a cantarte el amor
a decirte
mi sangre
mis recuerdos
mis anhelos

tantas veces conté el tiempo
tratando de enmendar

te fuiste
o
te quedaste
así
sin más

en ese espacio
tan parecido a vos
que me retabas siempre
"lo que es, es y a otra cosa".

jueves, 29 de diciembre de 2011

MI viejo y la poesía.

Mi viejo recitaba un sólo poema de memoria sin dudar: "El cuervo", de Poe. Hace unos meses compré una edición de bolsillo, española, bilingüe, linda, de tapa dura amarilla, con las obras poéticas completas. Me afanaron con el precio. Dudé pero sentí que la quería por eso de mi papá. Fue meses antes, pocos, de que se fuera. Ahora en esa ceremonia ando. Ya me lo van a escuchar. Ya me lo vas a escuchar. El Ruso dice que mi viejo está acá al lado mío. Yo le creo.


miércoles, 28 de diciembre de 2011

Perra

esta cicatriz
te tocaba
a vos
besarla
era tuya
la marca
que me dejó
abierta

nada termina
la muerte
en grande
en pequeñas ficciones
lame
extrae de mí
vida
dejándome
sola
asi
a la intemperie
mojada
con frio
de llorar

mi cuerpo
desestructurado
livianamente vacío
mutilado de
los hombres

los dos hombres
que negados
una y otra vez
apaleados
mordidos en los rincones
apabullados
por esta perra finalmente
dócil
finamente
perra
de casa.

martes, 27 de diciembre de 2011

"La devoción por los tratados es sólo para estudiar
 algunos pases que la magia niega cada día,
 sólo para caminar algún día
 sin piel entre la gente"

                                            Ángela Pradelli (de "Un día entero", ed. del Dock)


la rabia me chorrea desde la cara
la desfigura
el rubio me queda
pero no logra sostener la estructura
que cae.

es eso: la estructura se cae. la mía. la de siempre. se desarma. sin extrañas situaciones. sin forzar. de súbito. sola heme aquí. mi niño, sí. mi niño que baila conmigo abrazado a mi cadera. su cabeza justo ocupa el espacio ese del chacra que enraiza. mi hijo pone la cabeza entre mi ombligo y el centro. sus pies. están. sus manos y sus ojos. y yo sola. él es yo. y ya. por ahora. somos dos. somos uno. y basta.

acá

se ha caído el elefante del amor. el que caminaba debajo del sol prohibido. él hacía pasto. aberturas. y mi nombre fue puesto y su vida es parte nuestra. hoy,

mutilada

siéntome

sin poder

sentir arraigo.

plantas de los pies

siluetas
entre mundos de algodón
tizas
en el frasco

las cerraduras de la niñez ceden
todo se condensa
y parto
hacia el centro
sin saber
cuándo

la luna se posará
sin dudarlo
en mi
mirada.

Querido Diario

No encuentro conexión entre mi lado de adentro y mi lado de afuera. es una puntada que no termina. la salida se ha trabado. los poemas no fluyen. no entiendo lo que pasa. junto los objetos para la escenografía que sigue. y recorto palabras en revistas de moda.

latir adentro es algo importante
la sangre
el medio de la cabeza que recibe
el amor
y
en el entrepiso
los conejos
cogen

un poema
sobre coger
sería
un poema
sobre cuerpos
sudores
temblores
acercamientos
y vaivenes
buenos
valientes
sin censura

este no será un poema
sobre coger
y
tampoco será un poema.

las palabras

ruedan
de
mentira.

ridiculamente

no me encuentro.

gana la torpeza y el camino a los caballos de viel, refugio eterno de cuando soy silencio.

lunes, 26 de diciembre de 2011

Querido Diario: Vómito sublimado 1

Elijo la letra grande.
(punto y aparte)

No subestimemos la capacidad de usar las letras. Pero, por dios (ultimamente digo mucho por dios), cada día odio más las metáforas, los textos pretensiosos de mensaje, plagados de verdades, las cosas como deben ser y llenos llenísimos de adjetivos, los signos de puntuación muy mal usados por ignorancia y la cursilería chorreante y fea. Por dios, no digo que yo este a salvo pero estoy alerta. Tratando. O estoy haciendo algo que debería hacerse más seguido (ah que ahora yo estoy escribiendo con los deberias? y si...). Debería estudiarse che. Todo lo que unx pretende hacer debería tener cierto back de lectura o estudio mínimo. Si querés un poco innata, un poco general, cartoneada, académica o como quieras. Pero la intuición impulsiva y autómata en el arte o la carpintería con pretención de oficio me daña. Ay, qué loca. Sí, la pereza me daña. Me daña la falta de dedicación que cada cosa se merece, si es que esa cosa quiere o pretende ser tenida en cuenta como algo serio. El arte, digamos. El arte es algo serio. A lo loco cualquiera. Y? Y nada, este es mi blog y digo esto y aquello y todo porque sí y porque tengo ganas de escribir en lugar de vomitar. O temblar de soledad.

Rigor, señoras y señores. Eso es lo que sueño. Aunque te salga feo igual ponele rigor, dedicación. Rompete la cabeza y las pestañas te las quiero ver quemadas. Si no, no me muestres nada porque no me va a gustar. Los motochorros del amor o de los versos no me caben. Por vagxs.
Esa gente intuitiva que nunca estudia se llama vaga.
Ah, mi texto esta lleno de sentencias y faltas gramaticales? Sí, si sí. Una verdadera porquería. Es obvio que esto no es un poema ni nada que se le acerque ni olfatee. Y es obvio que yo soy una cartonera, una rata carroñera.

Esto, ya dije, es un vómito en forma de letras. 

Y este blog es un diario. Y bue, si no te gusta, te pido perdón Mabel.

viernes, 23 de diciembre de 2011

dos meses, un 23 se fue mi papá

¿te fuiste? ¿dónde te fuiste? ¿en busca de qué?

el nudo en el pecho se hace fuerte y duele duele duele

mucho mucho mucho

el poema se atrofia de muerte súbita

y yo

platinada espero

respuestas.

como pan y queso. tomo mate. hay radio. hay mails y bachelard con

su prólogo.

vacía estoy

sin bla ni bla

con dolor

el flequillo de mi hijo

perfecto

alabado

la distancia con todos mis hombres

el silencio del reloj

me aplasta

las ruedas.

y así.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

En el hombro de la china

yo no soy hamlet y el fantasma de mi padre no me perturba
me acaricia
hay algunas poetas nuevas
rondando
tiemblo ante algunas frases (he decidido trocar el impulso "verso" por "frase")
aún salida del paréntesis este año
a una china hermosa
le entendía algo así
de retener
el impulso primero
e ir por otro
y después de intercambiar cientos
de sentencias
de dolores
de lágrimas
le regalé una muñequita
china
y ella
me regaló
una vincha trenzada
para mi cabeza:
a vos que te gusta ponerte cosas en la cabeza y rompé el papel.

duermo mal
ni flora de madrugada ni nada de eso
duermo mal, tiemblo de ausencia

flori
flori
flori

no hay más
miro las ventanas
los mosquiteros
las mangueras
los regadores
los árboles
el trumpeter
ya nunca será
un vino
y la vida nunca será
una sorpresa
agarrame más fuerte de la mano
más no la puedo cerrar
sí más fuerte
che
y así
en la cuadra del almacén de guillermo
y
los libros de la colección billiken
y
leer empecinada
a los cinco
la p con la o
la m con la o
y así todo el diario
de noche
de pieza a pieza

lágrimas de risa
estruendo vital
olmedo
y
revista humor

saber en ese instante
que martinez de hoz
destrozaba todo

y asi
y asi
y asi

ajedrez
jazz
nietzche

enumerar

extrañar

no entedener

la china me abrazo y
me dijo
llorá.

y es eso.

sábado, 17 de diciembre de 2011

Querido Diario: Las solas.

no te creo
no te fuiste
no es verdad
y
punto

sólo así puedo tratar de vencer
la frase de alejandra
y tentar alguna palabra
letra
sugerencia de verso
que me diga
me desdiga
como en la mesa de un bar
de bahía
donde esos dos se chocan
los ojos
la boca
sin tocarse
la ausencia
que avanzará
indefectiblemente
aunque ella lea tirada en el piso
como en el cuadro de una pelicula francesa
hermosa ella
con su lectura
su vuelta ahora eterna a la sorpresa
pues restan todos los libros del mundo
y ella
eligió
abrir los ojos
y buscar lo que no comprende
para comprenderlo
y seguir buscando

ella es bella
cuando lee
se supone
se dice
se sugiere

ella es bella cuando
¿qué?
no lo sé
no la conozco bien
no la miro
no me gusta
esa mujer
mirada
de lejos
entronizada siempre
lejos de la tierra
adulada
y
sola

sabe ahora que será
la soledad
que han pasado los años
los amantes
los varones
la mujer
y
la soledad
de la cama
son los libros

repite repite repite
la palabra
libro
tus libros
mis libros
suena a cosa de reafirmación
y
es más bien
cosa de deslumbramiento
de vuelta a los orígenes
cuando las hojas
eran la única ilusión
y
los hombres
extasiados
el más gigante de aquellos
sólo de lejos
la observaba
y nunca
la tocó

sola sola sola

y este poema no terminará
es el vómito de espanto
frente a la muerte
deL PADRE
y la ausencia de ese otro
elegido
ya es público y notorio
no seamos bobitas

y vendrán las bobitas
se acercarán de a poco
las veremos llegar
rondar
salir en cuadro
en el que tejimos
sin esperar nada

y nos salió
querida amiga
nos salió
tan mal.

nunca estaremos en otro lugar que no sea esta pila de libros. y habrá amantes como en las viejas novelas o en los cuentos de poetas.

porque eso sí
señoras
señores
he ahí
donde acontece
la otra
mitad
de
mí.

ya lo dijo Alejandra

                                      

                                      


                                         pero hace tanta soledad que las palabras se suicidan

jueves, 15 de diciembre de 2011

Querido Diario

esta es la hora del llanto
la cabeza contra el colchón
la pared de la muerte
que no se corre
la consistencia más rotunda
fiel
mis ojos no comprenden
arden
ante el rechazo
sobretodo


yo prosigo en la búsqueda
insisto
lloro
lloro
lloro
entre los huecos de mi estómago
me ovillo
vuelvo sobre mí
buscando
al que partió
me abrazo a las ventanas

¿dónde estás?

no es cierto

lo sabemos

nosotros tres
los quebrados
las mujeres
el varón
incompletos
huyendo
de la ausencia

el piano en el cuarto de abajo
el silencio del gato menor
sus fugas
combatidas
amadas

los rincones de la mujer
sus brazos

la mentira del vacío

no creemos
no lo voy a escribir

la muerte no existe.

viernes, 9 de diciembre de 2011

cubierta de ramas secas me escondo de las buitras
las fantasmas con caritas pequeñas
ñam fri fru fri
me persiguen
las veo
me acosan

buitras
rapaces

no pienso justificarme
disculparme
ni aceptar que es un mono tema


por que?


PORQUE TODO EN LA VIDA ES UN MONO TEMA: LA VIDA


vínculos trepados en las neuronas
acechando
jamás creí vivir este momento histórico


extraño
extraño
extraño


me diluyo
sin huesos
en busca de voces 
amables


me han dado la espalda
no me quejo


entiendo
casi
todo
es una farsa.

martes, 6 de diciembre de 2011

QUERIDO DIARIO: TENGO POEMAS GROSOS. ESTE NO. PERO BUSCÁ.

agora es plaza
en este momento no estoy en una plaza sino en un locutorio y tengo miedo.
o sea tengo una agorafobia transitoria pero en lugar de al agora al locutorio
que fea palabra
c{omo pretender escribir un poema /véase como queda el acento del derecho asi como ese paréntesis salvo que pongas el acento del reves . eso es en frances?
bueno
esto es rapido porque corro tengo miedo
miedo miedo miedo
ansiosa por llegar a casa
miedo de este afuera
donde nadie cuida mis espaldas
y hay demasiados varones extraños en mis espaldas
y es tarde
para mi
que desde que soy mama se hace tarde mas temprano
no revise casi nada
casi nada conteste
salvo un mail urgente en el que un viejo amigo me decia como andas y yo le contaba temblando lo de mi viejo
lo bueno, hay unas teclas falsas puestas arriba del teclado gastado que son como psicodelicas , rojas rosas brillantes
no se
no se nada
de mi
ni de vos
por quien escribi ya dos libros lejos
lejos
de mi mirada
de mis manos sobretodo
estan tus mejillas
recortadas
arturo hoy dijo
mejillas como cerezas sin lavar
arturo carrera el mas grande
y sigo
es compulsion
vomito de letras
placer infinito de tipear siempre
tengo en casa el teclado de mi papa
es lindo saberlo
el que usaba para laburar
sus ventanas
sus aberturas
y mis aberturas
seran ahora desde ahi
y mi hijo que esta durmiendo
y sonrie cuando le digo
principe de tebas
y le recito un parlamento entero
y otro
y me mira a los ojos
reina gitana le cuento que soy
eso es viejo
pero me lo quede
esto no es mas que una lista de supermercado
pero de letras
lo mas lindo que invento el señor
ademas de los ojos de mi hijo iguales a los de mi papa
y los cipreses de guernica.

espacio. sigo?

si sigo

sin saber
no me importa
y que cagada quizas este no poema
haga que vos lector ocasional te vayas

anda mas abajo

hay poemas grosos

GROSOS?

SI YO HE ESCRITO ALGUNOS POEMAS GROSOS. QUE MERECEN SER LEIDOS.

AH NO MERECEN SER LEIDOS TODOS LOS POEMAS? DIRAS...

NO SE...
SI...

PERO LOS MIOS
LOS GROSOS
LOS QUE DECANTAN
ESOS QUE TERMINAN
ASI COMO SE TERMINA
EL AMOR
ESOS BUSCALOS
QUE YO
LOS TENGO.


MI AMOR.

domingo, 4 de diciembre de 2011

nadan las batarazas en torno
cacarean
en silencio
al parecer es la histeria
el point del buen galán
ese ñumi ñumi 
lo puede
carnerita que sólo bala
papelitos fotocopias
sin lomo
sin estantes
sahumerios
plantitas
peliculas 
david lynch
una pose
otra
un pelito
la boquita siempre siempre igual
el hociquito gordito
de la gatita bella
de mentira
impostadamente heroica
hace dos años le enseñaron a hacer la v
y a decir chi
nops 


ay mabel
será envidia?


o es que
despiertan mi asquito
esas mujeres nada
nada adentro
ni afuera
diplomitas
o frases 
ya hechas
opaquitas pielcitas
mucho rimel
ojitos
ensayados
no amenaza
a la voz del machote
no hay retruco
él abarca el espacio
semilla de marido
solo loas
para él
sigue siendo 
como hace mucho tiempo
el que les marca el ritmo
el modo
de balar.

( se permiten los chistes libertinos y locos donde la gata encuentra caliente menester)

le mueven todo el culo 
y sonríen ambiguas
que chi que nops
que ñumi
el machazo reacciona
porque ese culo
cuesta
muchas noches
y velas
en cambio no son
muslos de gitana 
entregada.

sábado, 3 de diciembre de 2011

Que nadie

no entiendo 
nada 
que no sea amor
pegado 
de pecho contra pecho
los abrazos me ruedan las espaldas
la desnudez instantánea debería ser
obligatoria
en las primeras citas
desnudas
desnudos
todos
todas
nada de palabras
hola
desnuda
te digo
desnudo 
me haces un gesto
y yo
voy
al centro 
de una habitación plagada de 
libros
me acuesto arriba
y desde ahí
con la página que me toque
te leo un poema
feroz
que lastima
te hace llorar
hay un sillón
te sentás
te leo otro
y otro
y otro
hasta
que 
una vez 
olfateados
todo esté listo
para 
hacerlo.
cada lágrima tiene un nombre
rueda por la mejilla
con esa historia
adentro
mojada
las cuestiones del amor
de la muerte
adentro de esa lágrima
derramada
suavemente
dejándola caer hasta el final
una caricia propia
que el dolor
nos regala
para saber que estamos
presentes
en el mundo
que sabemos que el horror
la soledad
el miedo
tienen lugar en nuestra sangre
humana.





viernes, 2 de diciembre de 2011

LA LEVEDAD DE LAS TONTITAS (PANFLETO PARA OBRA EN MARCHA)



él ya no
le nombra los colores de la piel
no cuenta sus lunares
no olfatea su boca entreabierta
han nacido espacios enlodados 
de sirenas feas 
                         a su entender 
                                                  relativo 
                                                                  -obvio-
                                                                            
caras impostadas
piropos nacidos
muerta ella
escucha a las feas
decirle
cositas
lo ve
reírse
de ella
la ignora
no la nombra
no la dice
no la llama


entran gentes que no entiende
gentes mudas 
gentes que él aplaude


hay personas festejando la desesperanza




hay personas


y está él


al borde del nunca jamás


y está lleno de pirañas lamiéndole los pies


y la vida no es el porrito


con la tontita 


de turno.



martes, 29 de noviembre de 2011

mi sobrina le dice "te rateaste de mi corazón" y arranca su poema.
yo hoy no digo nada
en medio de esta niebla
- estuve a punto de plagiar -
tan repentina
irrespetuosa
eficazmente
aturdidora
el panorama es denso
se escabullen las puertas
miedo en cada poro
pasó demasiado tiempo.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

FLORA Y AMANCAY (CONEJOS Y MARIPOSAS)

¿ cuándo llega la era de los conejos y las mariposas?

ese es el fin del mundo que consensuamos con amancay, mi sobrina de seis.

primero pensamos en que todo volvía al principio. para ella eso era obvio. punto cero. pero después nos dimos cuenta que en lugar de hielo podíamos fugar para otros lados. que total nos quedaban como doscientos años por vivir.

yo dije conejos
ella dijo mariposas.
yo ya había pensado en mariposas. ella dijo que era obvio porque

conejos y mariposas

son los más tiernos.

De frente, al duelo...

·¿cortar este dolor?/ ¿con qué tijeras?" (Miguel Hernandez).

No lo corto. Lo busco. Lo miro. Me baño en el dolor ¿compañero?. Irrenunciable. Pues no hay otra, amigxs. Duele. Y está bien que así sea. A mi viejo, después de un mes. A él le escribo. A su muerte. A los ritos míos de su muerte. Que acontecen. Que me arman, quizás, este presente.

De frente, al duelo. Sea caballo o tren. Ya que es mío. Y mana. Y sangra. El dolor sin sinónimo. Ni huída posible. Estas palabras. Lo nombran. ¿Lo dominan? Lo traen a mi tierra, a mi discurso.

7.000 millones menos vos

                                                         A mi viejo, después de un mes.



hay un tramo
desde el dolor a mí
sin estructura alguna
sin forma
sin piso
sin pared
es el tramo en que el aire
es azul para siempre
no existe ya la luna
es tu mano
menguando
es tu piel como nácar 
me refleja
se enfría se enfría
y en ese punto
sin piso
con la lengua deshecha
me mojo yo los pies
te sostengo la frente
las orejas
que se queden
de este lado del mundo
por favor
que se queden
tus ojos
tus uñas
tu nariz
¿es posible
borrada para siempre
de la faz de la Tierra?

martes, 22 de noviembre de 2011

buscando sitio cuerpo palabra

volvemos las dos a esta prosa detrás de la impunidad. los poros comprimidos. no hay sudor de nuestra carne furiosa tal vez con el universo. o simplemente contraída. de miedo. ¿qué hacer con este vacío rabioso? ¿qué decir? llegan ruiditos de varios sitios. amortiguan. el cuerpo no encuentra el sitio. se enferma. va a la cama. a estar triste un rato.vale. digo yo. 

lunes, 21 de noviembre de 2011

¿Todo?

Insisto con los versos. Mi tía que me carga. ¿Cuántas veces al día digo la palabra libros? Ella me dice de la nada: ¿y los libros? Nos reimos. Hablamos de los hijos. Que nos salvan, nos sostienen. ¿ Qué vivimos por ellos? Ella intenta, mientras baña a mi hijo, convencerme que allí lo tengo todo. En esos ojos verdes. En ese chino mío. Y enseguida le digo, sí ya sé. Yo la entiendo y no quiero ofenderla. Pero no basta. Soy mujer. Y los libros. 

CLANDESTINAMENTE

capaz te digo
que yo
no miento
soy poeta
hermosa
al caminar

y
vos me vas a decir que
la soberbia no es buena
que no te gustan así
de locas o
tontas

y
yo te voy a decir que no
dije que yo
soy la mejor de
todas

sino
la mejor
para
tu voz
de luna lluviosa
nacida
para nombrar los
caballos de Dios.
la letra trocada
los poemas
devendrán canciones
¿por qué no contar 
lo fácil que duele el corazón
cuando se pierde
un padre
un amor
un extraño
que jamás te dará bola?
por qué no decir
que el cielo
me mira escribir
cada noche
y se ríe
de mí
porque vos
sólo me pagás con sopa.


me gusta decir que
te voy a hablar a vos
corazón
porque es impune esta página
porque nadie sabe bien
quién es la que escribe
qué es mentira 
y la verdad no existe
-lo sabemos-


las cosas no vienen saliendo bien. la cositas de adentro. las de una. las de andar. las cosas de la vida.

viernes, 18 de noviembre de 2011

A VOS: JAMÁS ME VAS A DAR PELOTA

No hay caso
no me ves
he cambiado la letra
he roto
mis promesas
de mesura
he dicho
lo que me condena
al oprobio
si te cruzo
si te veo
en cualquier lado


NUNCA ME VAS A VER
NUNCA ME VAS A TOCAR


he escrito cosas
pavadas
pretensiones
profundas
poéticas
halagos ocurrentes
yo
que veo
escucho
de vos
lo que nadie
-estoy segura-
¿te aburre?
¿te empalaga?
¿no me ves?
vos sos vos
estás ahí

(ya no tenés las zapatillas
primeras que te ví)


mi mirada se mezcla con mi duelo
el deseo
de vos
siempre me crece
pero he roto de mí
todo el decoro
y no hay respuestas
ni se abren
las ventanas

yo hice lo que me dijeron
los conejos que lustran
los anzuelos
harta ya de esperar
el punto exacto

pero vos,
corazón


NO ME VES


(y reservo tu nombre en esta noche triste
donde nada dispara contra el alma de esta solitaria y tonta dama suicida)

conozco eso importante
para mí
que me desvela
hace tiempo
sueño con la mezcla
de eso
de vos
con esto que yo
guardo
en mi mochila
pero sé que
jamás
jamás
jamás

jamás me vas a dar pelota.

No es poema, es un llanto

me llora un ojo
el derecho
sólo ese me llora
por adentro tapizada
estoy
de dolor
como una alfombra interna
que me cubre entera
por adentro
es la inmensidad
de mi cuerpo
doliente
sangrante
ante la ausencia
del que me sostenía la mano
inocondicionalmente
hay quien naturaliza
se le murió el viejo
describe las etapas
como si eso quitara
el sufrimiento
eterno de hoy
el más grande de mi vida
como si una estuviera preparada para de pronto
en un zarpazo
en un segundo
dejar de ver de pie
con su sombrero de cowboy
y su autito
rojo
de pasear
en los atardeceres
al hombre grande
que me abria la puerta de su casa
de guernica
y le sacaba fotos a la grama bahiana
verde
hermosa
he ahi otra alfombra
donde quiero yacer
y llorar
hasta secarme
fotos y fotos
del pasto
que miraba crecer
y las baldosas de madera
de la entrada
que planeaba pintar de colores
o no?
debatíamos
que acomdodaba acorde al paso
de las gentes
con pensamiento
útil
para eso están las casas
le agradezco
por haberme regalado
los únicos cipreses de mi vida
por haber conocido el amor a un árbol
ya de grande
y me enoja
no poder seguir soñando en la carpa para la parrilla
con un dispositivo qué se yo
que se tiraba de un hilo
y de pronto iba a haber sombra
y
ruso le pusiste lo que te dije
todo todo todo
lo que te dije a la pileta...
y las plantas de grande
los fines de semana
y las luces de allá
cuando casi crei que estabas muerto
caido
y tampoco faltaba
tanto
qué loco
y esto no es un poema
es un llanto
en la calle
con gente
lloro
lloro
también
con palabras
la ausencia
de mi padre
no hay rincones
no hay nidos
odio el sol
cada viernes
lo detesto
lo imagino pegándole
a tu grama
sin tus pies
sin tus manos
sin nosotros
llegando.

Yo te extraño.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Vida

quien sea que te rija
ilumina
a esta mujer
para encontrar palabras
que sean puertas
por donde
tranquila pueda
entrar
conmigo
a ver
qué hay
cuando descansa
el dolor
envuelto
en las redes
de mis sueños.

sábado, 12 de noviembre de 2011

Querido Diario

velo el sueño de mi hijo. se puso una almohada en la espalda. juega, descubre su cuerpo. hoy hubo barro con amancay, la prima de seis. me dijo lo mejor. jugás como una niña, como si te hubieses quedado chiquita. amancay llora y se tapa la cara con el pelo. benicio, desde donde esté va hacia ella, y despacio le corre mechón por mechón y lo pone en su lugar. le despeja la cara. la mira a los ojos. y así la saca del llanto.

nadie me está corriendo los pelos ultimamente. entro y salgo del llanto.sola y guapa. ando por el aire preguntándole a mi viejo dónde está. por qué se fué tan pronto.

todos estamos raros. rengos. una mesa de tres patas. se siente. no puedo dormir. lo pienso por adentro. y por afuera. y cerca. y dónde che...

hay abrazos sorpresivos. eternas charlas con alguna amiga que se zambulle en los ritos de la muerte. se hace cargo. me hago cargo. de que somos de acá. y le entramos a todo lo que duele del ausente. lagrimeamos en la mesa. en la milonga, en el tango.y empezamos a tejer eso que ahora compartimos. la muerte del padre. ella se llevó las corbatas. se afanó los discos. yo quiero los tiradores. y algo de lana que abrigue y sea piel celeste. que El (como dice mi vieja, como dice la presidenta, para tomar distancia y no partirse al nombrarlos) usaba.

hay mucha soledad. y hay muchas mesas de bar que se han abierto. sin condiciones. aprendí por fin qué significa salir a ahogar las penas en alcohol. y es de noche cuando avanzo en esa misa. y hay brazos que reciben la noticia. y me quedo sentadita cual mamushka. una cara por fuera. mil adentro que lloran. pero no hay caso, está la pena, y la mesa del bar. está esta letra. sin belleza. áspera cómo esta noche donde vuelvo a decirle dónde estás, dónde te fuiste.

que misterio, carajo.
esto no es cierto.

El otro beso

No hay caso
es la palabra
enfundada
mi punto
mi estocada final
la que recibo
sin remedio
soy la perra
mal herida
voy cayendo
ante el ruedo
de letras
de conceptos
rebozantes
de puntas
de deseo.


La palabra no sabe
lo que hace
de mí
de mi locura
cuando salta
de la boca
desde el nudo
o planicie
de una mente
no sabe que me
apunta
me vacía
me arrincona


y pierdo
ante las voces
más sutiles o
ásperas


cayendo
indefectible
sólo un hada
me vuelvo
entre 
punzantes
fonemas 
aguijones


pequeña e inocente
dulce hada
las alas replegadas
sin lengua
toda cuerpo
soy 
oyente
absoluta


de serpientes
en verso
de Razones.

viernes, 11 de noviembre de 2011

Al beso robado



abrupto
reaparece el conejo
fugaz
(ojos claros
mi único recuerdo)
me salta en la sábana
de abajo
arremolina
la cuestión de hoy
esta tristeza
de hija
esta soledad
de mujer
me roba
acaso
un beso
de Alicia
endemoniada
que piensa que no hay
nada que nos hunda
la piel
cuando en la noche
todavía
hay animales
comiéndonos
las estrellas.









martes, 8 de noviembre de 2011

El amor

me rasguño la piel en busca de la sangre
que me diga
esa traidora
que me cuente
de una vez
para siempre
cómo hizo
este intruso
con cara varón
para infiltrarse en ella
para crecerme adentro
como una enredadera.

"Dame una tregua, vida" ( de Héctor Viel Temperley)

Dame una tregua, vida.
Quiero beber mi alma
como el agua
que reposa en un balde
al mediodía,
y beberla despacio
y fría
y mía.


Quiero beber mi alma.

                                         (de HUMANAE VITAE MIA, 1969)

lunes, 7 de noviembre de 2011

Querido Diario: Mi Padre

Mi Padre no será nombrado con ningún otro nombre pues en esta noche trágica de este dolor inmenso nada puede nombrarlo más que la palabra Padre asi puesta como sea que le parezca al mundo viniendo de esta mujer anarca y renegada de hombres dominantes como este. Mi Padre. Pero el dolor avanza en la ausencia que arranca desde adentro del cuerpo. Desde las paredes de adentro, quizás las del estómago. Casi al centro. Todo lo que mi Padre nombra se descascara en ese sitio donde me siento tambaleante. Abandonada.
Mi Padre ha muerto.
En la cama 3 de la Clínica Estrada, en el barrio de Banfield, enfrente justo enfrente por donde pasa el tren.
Ahí lloró mi hermano arremolinado, ovillo de hombre hermoso. Caballo sufriente. El tren pasaba. Y la pared. Y mi hermano. Y su llanto. El viernes ese.
Mi Padre ha muerto el domigo 23 de octubre. En mi agenda guardé su boleta de Cristina. Entera la del Frente.
Hoy no quiero regodearme en nada. Pero es solemne Mozart, su soneto y mi alma herida que piensa en la mano de mi Padre. La izquierda. Su pulgar acariciándome cada día, cada segundo que allí estuve. Con él. ¿Un poco madre nos volvemos a veces cuando ya estamos grandes y los Padres se enferman?
Hoy hay misa. En mi casa de a solas. Donde veo las cosas que hizo para mí. Que dibujó para mí. La mesita de bar que me trajo en el auto. Y la persiana que corrió haciendo fuerza -de más, como siempre- hasta donde hoy se queda. Y la estufa que no andaba y anda.
Las ventanas son de él.
Dibujaba ventanas.
Inventaba aberturas.
Mi Padre a quien sólo le esbozo estas palabras primeras. Porque me suena adentro de la panza. Y en la mano. La izquierda. La misma que seguía moviendo.
Elefante encallado. Flaquísimo. Elefante lo veo. Porque sí. Gigante para mí. Madre y niña otra vez. Y le froté y acaricié la frente. Y lo ví sin palabras hablarme con los ojos. Del color de Benicio. Y le canté las mismas que a él. Y le dí de comer. En un intento. Y lo hubiera acunado. Y me lo hubiera llevado desnudo, sin que nadie lo toque. Para llevarlo suave hasta donde lo esperan.

domingo, 30 de octubre de 2011

23 de octubre de 2011

el 23 de octubre el pais festejaba el triunfo arrasador de cristina. mi viejo decia "de pie" cuando se la nombraba.
mi viejo se murió el domingo a las 12.20 del mediodía.
no lo entiendo.
al margen otra vez. el pais saltaba. y yo lloraba a mares en el cuarto oscuro. ante la boleta de la presidenta que, mi viejo que me hizo peronista de antes, bancaba a morir. ahí lloré como en ningún lugar. fuerte. le guardé una boleta. mi hermano menor mayor me acompañó y me atajó. y me sacó llorando de la escuela.
me enojé. lloré. me quebré.
a mi viejo en coma le canté la marchita entera y le grité viva perón cuando adentro del cajón se iba ¿se iba?
también claveles rojos. porque somos rojos. por pugliese. (aunque a él le cabía d´arienzo. pugliese muy lento)
otros rojos y blancos por river.
hoy veo los informes
la esperanza.
mi viejo
el primer trabajador
peronista de peron
"no me vengan con demagogia, el primer camión me lo trajo evita. eso no me lo olvido"
mi viejo no otro dia
uno antes
uno después
mi viejo el 23 de octubre de 2011
se fue a otro lado
(la muerte no existe)
mi viejo acá ausente
mientras miro tvr
no da
a quien sea
esta asi de trivial
la que puedo escribir sin corregir
esta no te la comprendo
las otras si capaz
pero esta alegria
que amasó diariamente
¿qué te costaba...?

a quien corresponda:
protesto.

obvio: lo atajó nestor, mi primo jose, mi tio juan, el resto y comentaron. y celebraron.más acá. en su living. en su tele de adelantar las propagandas. de mirar 678. escuchamos el discurso. y tomamos vino.

no quería escribir esto. pero sepan comprender. lo profundo irá despacio. pero qué locura, carajo.

única explicación: cristina le dice a mi mamá que se puede.

sábado, 8 de octubre de 2011

ante el horror indecible, me convierto en ciprés y danzo alto, perfecta. con mis compañeros de bosque.


miércoles, 14 de septiembre de 2011

los músculos agotados. repliego la neurona. preciso el espacio entre mis alas. me paso la crema de la noche. cantamos juntas. nos queremos. el diario de pequeña me cuenta quién era yo. no dice nada de la luz. me interno en el tubo oscuro de la soledad. capas de espanto se pueden compar fácil. los vínculos con las dragonas no me gustan. me retiro de la verdad del sol que miente. me gusta llevar el corazón. una cajita cerrada. diminutivos y adjetivos bajo lupa. austera seré. soberbiamente austera y precisa en cada palabra. mis versos espadas. uñas de mujer sin arreglar. 

martes, 30 de agosto de 2011

Acariciando lo áspero

duele
la piel
los huesos
la entrepierna
quema
asco es sentir así
es inútil brindarte
jamás recibirán lo que no tiene precio

solita entre rincones falsos
traiciones
es la única canción que me sé
hombres horribles
mi padre
con su voz de mando
diciendo que
soy y que no soy
y los hombres detrás diciendo
¿viste?
lo dice tu papá.

acurrucada entre mis labios
pienso que no me tocan
es mentira
me tocan cuando quieren
me vuleven a tocar
como el día que se cortó la luz
cuando todo arrancaba
mi discurso es provocativo
incentiva el maltrato
¿para que usar metáforas?

cambias de mirada
de pose
de costumbre
los imbéciles señalan
las imbéciles ríen de mentira
hienas
envidian
la libertad

el boludo
la boluda
pelea pelea pelea
por su culo
por la idea que tiene de su culo
que es siempre más gloriosa de lo que ese culo dice al andar
al hacer
nada.

culos
bobos
bobas
mentiras
traiciones
y estas letritas mías
raciones de odio que guardo
y macero
y un día
ay ese día
qué miedo.

domingo, 28 de agosto de 2011

APUNTES

voy a asociar. hoy no hay otra forma.
estoy ensoñada. adormecida. amortiguada.
ví, como en una película, la cuasi muerte de una mujer.
no sentí nada.
escuché la cuasi degradación de otra mujer. me dolió. 
el perro ladra siempre. tiene una cucha más o menos grande. para que entre el público. ladra sólo con espectadoras.
las palabras son piedras en la nuca.
las manos fuera de tiempo en el cuerpo de una niña dañan.
hay personas que no escuchan.
hay personas que siguen en su ser toda la vida.
hay dolores muy ancestrales. obstinación por el karma. boludez humana.
reptiles entre las sábanas.
mi prima sueña con
un niño que ve a otro niño entre caracolas.
yo digo mil
veces por día la palabra deseo.

viernes, 26 de agosto de 2011

¿DÓNDE ESTÁ CANDELA RODRIGUEZ? ¿DÓNDE ESTÁ SANDRA MAMANI?

¿niñas que se van?
niñas que se llevan
dónde dónde dónde
otra vez
decimos
dónde está dónde está
pequeñitas
mujeres
de acá de allá
fotos fotos fotos
otra vez
ojitos lejos congelados
no tengo esperanzas
guardá la foto fuerte

¿dónde candela?
¿dónde mayra?
¿dónde sandra?

dónde las hijas de quién
sin multitudes en plaza de mayo
otra vez
sin llantos colectivos
sin desgarro social
en breve se formará la orga
de las madres de quién
de las nenas que no están
más
acá
pero están
allá
y?
nada
de
nada.

se viene una no se qué ley
los noticieros explotan por dos tres días
rásganse las vestiduras justamente
por la complicidad
pero no escucho a la
periodista progre rabiar
dónde está dónde está dónde está
esa nena esa esa esa esa
dónde
exijo...
nadie
exije
la mamá
y?
nada
de
nada
viajará hacia algún espacio oscuro
la niña que le robaraon
la que no está
y ya.

¿Y?