jueves, 13 de enero de 2011

¿El verso es libre?



La luz del patio de la escuela está apagada. Es la tristeza. Otra vez. Que se me acerca. En su forma cotidiana. Tengo la piel cerrada. No hay lágrimas. Desde hace mucho rato. Me sorprende el acontecimiento, la sequía, tenaz en el espanto.




Si te suena a que canto, será así. Esto del ritmo es algo ineludile Cuando suena no puedo contenerlo. Y doy cause. Dicen que es por algo. Que la forma es también el contenido. Y que si suena el verso, será que es eso lo que necesita. Y que si rima tengo que dejar que rime. Porque cada poema es singular y es Universo.


¿Resistirme? Traté de irme tres veces de esta hoja. Me encauso en el engaño de la prosa. ¿Miedo de qué? ¿A qué le temo? Canta Alfonsina, la primera amiga. La que me lleva a un lenguaje ¿ajeno? ¿O de otro tiempo?


Y esa debo ser yo. También. La reencarnada. En romántica. O no sé en qué cosa. No conozco los nombres de los versos, ya sean sílabas, ya sean mariposas...




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Me fere il Sol


"...
Me hiere el sol, que entre lejanos montes,
Tras el día sereno,
Va declinando, cual si nos dijera
Que la dichosa juventud se acaba.
..."


Giacomo Leopardi, El pájaro solitario.

miércoles, 12 de enero de 2011

Hay una persona con la converso diariamente. O dos. Tan solo. Tan sola. Escribir es un acto de egocentrismo y de necesidad. Leo a Leopardi. Lástima que no sé italiano. Ni francés. Para leer a Michaux. Y devenir Alicia. La que cae sin remedio en un mundo inesperado. Y se entrega. Y se sorprende de su cuerpo. Mi cuerpo anhela transformarse. Todas las noches me pican las manos. "Las manos que crecen". Volviéndose monstruosas. Sí, ansias de monstruo. No entro en mi casa. En mi cama. En mi vestido. Me crecen pelos que adoro. Que los Otros odian. Envejezco. A pesar de esta ciudad que me vuelve una horrible estatua.

martes, 11 de enero de 2011

Querido Diario: forra

fuera de moda estoy. a contramano. a contrapelo. poco graciosa. salvo en mi living. o dirigiendo. hasta que aburro. y me pongo trágica. y doy risa. o miedo. solemne. ¿a mi pesar? la letra es un asunto serio. ¿o dificil? ¿por el miedo? ¿por inseguridad? le hago fuerza. resisto. me sobran pelos. me faltan agujas. ando re-mística. por iluminarme? se dice que soy fea. y no me han visto en camisón. ni me verán. ya me vieron. desnuda. muy. odio estos asociados. ahora vendría el alma. ya es mucho. traigan ácido. pone bach. poné sex-pistols. calle 13. uy. qué miedo. tomá pastillas. wisky. falta una hache? nada de carne. nada de reactividad. anarquia. montoneros. escribí la obra. este verano. qué odio aguantar las ganas. llueve. y no tengo un gato como en el monoambiente de talcahuano. uno que me salte sobre la máquina (de escribir aquella). y me haga quilombo. y me arañe la espalda. el turco tocaba a las seis de la mañana. tenés rock, mamá? ficciones. noches largas. adheridas. el poster de evita. y una cruz por las dudas. muchos novios. la cama de los quince. yo, chiquita. igual de solemne. mentira. rompí todo. estaba loquísima. y libre. en pleno barrio norte. con flequillo, camperita. y era tren a boulogne. calle santa fe. mucamas con uniforme. qué asco qué pena. y talleres de literatura. me estremecía. y fumaba. y vivía. ni un no. compraba discos. y volvía de madrugada. has recorrido un largo camino, perra.




andá...
callate...

domingo, 9 de enero de 2011

el miedo hace siempre
su recorrido
por mi espalda
se detiene -pesa, duele- en el centro
donde se curva la de los oficinistas
la de los obsecuentes.

viernes, 7 de enero de 2011



Una verdad:

mi hijo que duerme y escribir.

Y los cipreces de Guernica al borde de mi tumba.

¿Te gusta Bach?

Me gustan:


Bach y Carver.


Pianos y Poemas.


Anarquistas y Peronistas.


Mujeres flacas que no se depilan las axilas.


Hombres gigantes que se pintan los ojos.


Lx que no se sabe.


Putos y Putitas.


Esta pecera que mira al patio de una escuela, con mástil y bandera.


Usar y Abusar de las frases cortas, de los puntos.


Volver y poner mayúsculas y escribir sin faltas.


Las bailarinas de contemporaneo.


Los brazos tatauados.


Los fotógrafos y los escritores.


La voz de Martin Caparrós.


Las barrigas de cerveza de los chaboncitos que pasaron los treinta y empiezan a quedarse pelados. Tiernamente. Y fuman fuman fuman. Y chupan. Y no pueden dejar de comer asado. Y adentro son un poema.


Las Orquestas de tango.


Digo yo, que sí, que me gusta Bach, y que esta noche siento otra dimensión, un corrimiento de mi tiempo y espacio, de mi cuerpo. Como Alicia.


¿Una verdad? mi hijo que duerme y escribir.


Fichas que caen.


Y los cipreces de Guernica al borde de mi tumba.




(se que vos te estás ríendo de este texto cursi y malo. pero vos sólo lee el que sigue)

jueves, 6 de enero de 2011

nada

Mi amigo es intermitente.





Y eso es la tristeza.





¿Quién dijo que el vacío es lo peor de todo?





¿Quién dijo que la muerte es el vacío?





Hay una hamaca en Guernica donde hice nido.





Hay cuatro árboles en Guernica como un altar sagrado y si te ponés abajo sos la virgen, ese rato.




Intermitencia: sos como el sino de Madamme Ivonne.





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miércoles, 5 de enero de 2011

Paint it black

¿Qué te pasa con la oscuridad? ¿En la oscuridad, en el miedo?
¿Qué te pasa con las ganas de tomar, de bañarte en whisky, para sentir que la noche es asi de puta?
-filosa y regalada-
El sueño es oscuro. La claridad reconforta pero el sueño debe ser oscuro. Sangrar. Algo siniestro. Que apriete. En el estómago esa cosa morbosa. Eso del teatro y la poesia. De los libros de filosofía. Decir, leer como coger. Áspero.
Cuando es de noche, ves la pila nueva que trajiste hoy. Y te crecen las tetas.

MURCIÉLAGOS

Por primera vez ví uno de cerca. Los murciélagos existen. Ahora los escucho acá. Al lado. ¿Adentro? Del otro lado del vidrio. Mientras escribo. Sonando demasiado cerca. Como grillos. Con ese sonido. De grillo. A ese lo ví en Guernica. Cerca de la parrilla. El vuelo bajo. Sobre las cabezas de las nenas. Esperé. Y después corrí para adentro. Sin Benicio. Ahora llora. Cada vez que escribo algo de miedo, llora. Era marrón. Como una paloma. Más claro de lo que me imaginé. Hasta ahí sólo había conocido los golpes secos contra las paredes de Independencia. El aleteo. A ese, lo sacó Pedro. Yo después me escapé. El del sueño sonreía. Dorado. Rubio como Benicio. Con alas de ángel. Bailaba al lado de mi hijo. Igualito a él. Es la segunda vez que lo sueño así. La primera estaba acá en el pasillo de Humahuaca. Era como una mariposa. Azul creo.

martes, 4 de enero de 2011

Sola

Soledad es quedarte con vos quieta en un rincón del mundo. Al margen. Corrida. bajadita de la calesita. mirar por la vidirera cómo las otras ganan becas de estudio. O las contratan para laburar con veronesse. eso es envidia, perra, no es soledad. listo. sigo. soledad es huir de todas las marañas de personas porque te pegan mal. (para la próxima dejá de usar el impersonal para decir "me" pegan mal. hacete cargo y larga el aforismo cagón y baja linea. gracias arturo) Soledad es irse. Perderse. Soledad queda lejos de todxs. Es no llamar. no atender. Esconderse es una forma placentera de saberse sola pero cerca de algo. nadie puede esconderse de la nada. Y hay morbo de puerta cerrada y todo a disposición. lo que sea. Soledad es pasar desapercibida. replegar las alas y las plumas. no entender cómo mierda llegaste hasta aca. pero no querer salir. y gozar de vos. Sola.

domingo, 2 de enero de 2011

Las Madres son el Estado Absolutista pero con carpa.

Las madres son el más efectivo mecanismo de control social. El amor de Madre es incodicional. Verdad revelada. Arma de destrucción masiva. Aniquilamiento de alas. Naturalizado el gendarme amamantador de sistema, la opresión está asegurada.



(pequeño fragmento de mi manfiesto panfletario anti-Madre surgido en las fiestas pasadas como fruto de la observación y la reflexión. personal, obvio.)