viernes, 25 de febrero de 2011

me da lástima el estado de cosas
el resultado de los acontecimientos
las ráfagas de viento
que se apague tu sonrisa.

en fin, cositas.

¿todas vagamos entre los muebles de nuestra niñez?
buscando el origen de la contractura
en el costado izquierdo de la espalda
donde está el ojo
que mira
solamente
la foto del hombre.

también en esta vida están los ojos de mi primo
que se murió joven
y en la misma fiesta sonreía tanto
pero no está en la foto
-él no es el horror de ningún modo-.

jueves, 24 de febrero de 2011

si el miedo y este rencor se pudieran dibujar
nada de lo que endurece mis manos sería tan cierto
el abandono
el destierro
desolaciones de entrecasa
al fin y al cabo los rincones son mi única esperanza.

la última revolución contrajo matrimonio

la libertad tenía tu cara

yo me la armé /por necesidad hacemos que el absurdo florezca (lástima no poder escribir una obra de teatro )

fina finita me hice para entrar en tus ojos de gata -tan rasgados eran-
cuando los abrías yo respiraba
y me dejaba crecer los pelos

ya nada vale nada

vos y yo devenimos

perras domesticas.

(que ni dios ni el amo ni el marido lo permita)

miércoles, 23 de febrero de 2011

un golpe en el pecho como una soledad. rotunda. nada que la intercambie por nada. indefectiblemente sola. abandonada inconcientemente.
el adiós de alguien es lo que no se puede dominar y los perros y las perras -sobretodo- serán felices de mañana cuando yo amanezca borracha y avergonzada.
nada puede opacar el abandono/el destrozo de la vida cuando avanza y no vuelve. y la novelita se escribe y vos te seguis haciendo la guapa como si todo fuera reciclable.
se perdió mucho. y, después, se quedó estable.
la ley no existe.
vos y yo fuimos sirenas con patas.

viernes, 11 de febrero de 2011

Impro

viajaste?/juraste amor eterno?/te desvestiste entre algodones?/fuiste lo más fea que pudiste?/tuviste muchos novios? eternos pretendientes... galanes en la puerta del edificio... rubios pidiéndote que no te vayas nunca...

te siguieron?/te acosaron?/ te mataron una y otra vez en una cama

triste de inseguridad

deshecha

te repusiste?/

yo sólo sé que la vida andada es la que te deja poner la cabeza en la almohada y sonreir.

en los sueños me gusta saltar de rama en rama.

(estas han sido palabras huecas, ojos de desagradecida)

jueves, 10 de febrero de 2011

Nosotras (panfletito)

raras veces somos aquello que las demás creen. las demás creen que somos lo que parecemos, lo que nos hacemos que somos, lo que exageramos que somos. y no somos nada. no somos más que ratas dormilonas en las siestas. y obsesivas carroñeras de "verdades". insoportables. inseguras. anarcas. feministas. filósofas. martitas. ponele el nombre que quieras, mabel. somos lo que hacemos. devenimos mujeres. guste o no. mujeres casi hombres. pero hombres femeninos. no soportamos lo mediocre ni lo cursi. hacemos palabras más que nada en esta vida. pisamos los instantes de luz y de oscuridad con entrega y alegría. sabemos que no existen ni la gloria ni el éxito. que la paz es adentro. que el nido es el punto de partida. y que los libros y los cuerpos son las manos de dios en este mundo.

querido diario:

el tramo en este lugar es largo. y verde. se sostiene el instante hasta el límite. respiramos. y volvemos a empezar. deseamos el espejo más que nunca. que suceda -como en el cuento- ese asunto de la paradoja. y no repitamos más que el futuro llegó. el futuro no existe.