miércoles, 30 de marzo de 2011

¿VOS POR QUÉ TE DEPILÁS?



por qué mierda nos depilamos? por qué las mujeres se quejan de la depilación y se depilan? por qué hay mujeres sacándose hasta el útlimo pelo del último rincón del cuerpo?

NO LO ENTIENDO.

mi prima me dijo si pasás la de agarrarte del pasamanos del subte... y la pasé!!! sí señora, levanté mis brazos con naturalidad y cuando una pibita me mirÓ, recién ahí me acordé que TENÍA PELOS EN LAS AXILAS!!!

si fuera tan natural no necesitaría hacer esta carta pedorra panfletita avisando que soy una mujer que no se piensa depilar las axilas salvo que se le cante. y que no creo que se me cante porque cuando lo hago me siento una gallina pelada. desnuda. me duele, y fea. yo sin pelos soy fea. con pelos, soy animal. huelo. existo. en mí.

me gusta el pelo de las mujeres.

esa contracara de la prolijita que se hace las uñas.

cuánto tiempo perdido muchachas... para qué? para gustarles a ellos ellos ellos... pues hay que enseñarles que en estado salvaje somos mejores y que se la banquen o que se vayan a la mierda.

lesbiana, dirás... y? ni lesbiana (muchas se depilan a fondo) ni no lesbiana. ni nada que me quieras decir que soy.

PORQUE TE VAS A REIR GATITA PERO YO DEVENGO...

perra
sucia
perdedora
peluda peluda peluda
y todo lo que quiera que mi cuerpo transite
porque es mío
pa arranKAr.

tenía un novio que se calentaba con los pelos en las axilas.

y hay muchachos que quedan relindos delineados o pelados.

y hay y hay y hay y hay

todo cuanto deseemos hacer con nosotrxs

punk a esta altura?

capaz

posmo?

que se yo

capaz ni eso

ponele lechón (diría mi sobrina. sabia)

ponele que soy yo

más bien me hago

me compongo

me performo (y sí, decilo, nena, decilo, performar...)

hago conmigo lo que quiero

mmm...

esa sí que es buena. probá, mabel.haceme caso.

el día que te das cuenta de que tu cuerpo es tuyo y está a punto de experimento

("correr el perímetro")

de que tu alma crece sí te ponés alas

tu mente relaja si te rapás la cabeza

o te montás en la más perra si te cabe

pero es esa

dueñas de nosotras

lxs que nacimos con este cuerpo dicho mujer

y podemos hacer de nosotras

una célula microrrevolucionaria

de resistencia.

yo

tan sólo una niña pequeña que actúa y escribe poemas
y lee en vos alta todo el tiempo
cree que la vida debe tener ante todo

LIBERTAD.

nueva entrada
y es así de fácil darle matraca y ya.
una falta de respeto
nada de jugueteos previos
nada de nada
que yo no quiera
en este lugar
yo soy la reina
y hago con vos lo que quiera.

entendió?

lunes, 28 de marzo de 2011

"La Lejana"

el centro de la vida no pide permiso
avanza
simplemente
sobre las redes de tu memoria y así teje este instante
en el que somos muchas las que sabemos de tu hijo
del hijo de todas, digamos, que es lo mismo.

"amarás a tu prójimo como a tí mismo"

venía de la marcha
y me detuve
firmé el petitorio
de intervención a la provincia
dos muertos
por las tierras
cuatros meses de acampe
en la 9 de julio
ella me pasa un papelito
no con un celular
sin dirección de nada
Elena
dice
y me susurra al oído
su secreto
"pañales ¿ me traes?".

jueves, 24 de marzo de 2011

24 de marzo de 2011

HORACIO RUSSIN
MILITANTE PERONISTA
DESAPARECIDO
2-10-1976
TE
REIVINDICAMOS

Así rezaba la remera que como una capa llevé en mi espalda a la Plaza hoy. La pinté con tinta china negra. Mi compañero escribió el "reivindicamos". Mi hijo se manchó con la tinta.
Estuve dando vueltas pensado cómo nombrarlo, cómo llevarlo y hacerlo visible. La foto no había quedado bien en la impresión. Era triste y oscura. Horacio es luminoso. Y Russin con esa doble "ese" es poético y contundente. En Horacio, la O te sostiene, te acompaña. El nombre no es cualquier nombre de señor grande. Es de nube. Y no puse presente porque es una obviedad. Y por eso conversé con él todo el día. Y puse militante peronista porque por eso se lo llevaron. Por estar comprometido y dar las alas. Yo con su nombre en la espalda, con su nieto en mis brazos, quise gritar:

HORACIO
sos nuestro
estás
porque tus sueños son los nuestros
y los de la patria
compañero
cristiano
peronista
montonero
luchador combativo
por eso
te llevaron
y nosotros
TE REIVINDICAMOS.



miércoles, 23 de marzo de 2011

Una noche K


En una noche K
hay alegría
alcohol
muchachas y muchachos
que hacen la V y le cantan a la Gran Compañera
aunque no esté ahí
(pero está).
En una noche K
se baila y se sonríe mucho
y se reflexiona sentada en una sillita en un rincón
se escuchan poemas
se saluda gente de toda la vida.
Hay amor.
Hay dos putos recién casados que hablan de "deconstruir" el machismo propio,
dos putos que hacen la V
recién casados
en este pais de fachos,
-¿vos lo soñaste?-
y los otros muchachos los aplauden
porque así se libera un país
y ellos se besan mucho.
Es una noche K.
Hay amor.
Aplaudimos
y discutimos en los rincones,
las chicas K solemos ser muy críticas
en los rincones de la noche
y también muy enamoradas
de Cristina
y de Abal Medina.
Antes de K los funcionarios no estaban fuertes como Abal Medina.
Y nadie pero nadie
estaba tan alegre.

24 de marzo: La V, Kirchnner y los 90



El futuro llegó.
Y por primera vez es cierto.
Cuando hacía la V en el jardín de infantes de mi sobrina al sonar el himno, mi abuela creía que había enloquecido ( y yo estaba loca por cierto, por suerte). En ese entonces no soñaba con que jamás nadie en el poder Poder me alentara a hacer la V y a cantar la marchita con ganas. Yo no votaba. Hoy me animo a decir que en aquellos años tan oscuros y solitarios a Kirchnner no lo soñó nadie de verdad, de posta. Como posibilidad nadie imaginó un Néstor en aquellos 90´s terribles en los que salíamos a señalar las casas de los represores. No lo soñamos pero lo pedimos con fuerza, con la fuerza de la esperanza, las calles caminadas, la voz en los discursos. Éramos muchos cantando la marcha, reivindicando a los compañeros caídos y haciendo la V en lugares insólitos.
En el escritorio del Juzgado yo tenía pegada una foto de la Evita montonera y una lista con los nombres de los 17 desaparecidos judiciales, y en la pantalla de la compu una frase de mi hermano que decía "la muerte de las ideas es retroceder, la muerte de la esperanza es más triste que haber muerto ayer" y agregaba "ni olvido ni perdón". Corría la segunda mitad de los 90. Cuando volví de una licencia el escritorio estaba limpio. Fue un golpe en el pecho. Con todo el amor del mundo había "plastificado" el dibujo de la compañera y la lista de nombres con cinta scoch finita. Tirita por tirita. Me había tomado el laburo artesanal. Era mi homenaje. Un símbolo de la resistencia en ese reducto del poder menemista. Nunca supe quién fué. No pregunté. Ya nos enfrentábamos demasiado. Y era una orgullo sabernos molestos, zurditos, incomprensibles ("vos sabés por qué a flopi le importa tanto lo de los desaparecidos?"). Era nuestra pequeña trinchera que nos confundieran con los imputados por la trasa, porque no pertenecíamos, o que nos amenazaran para que no abriéramos la boca, en aquellas audiencias donde el imputado era Astiz. Y los HIJOS hicieron quilombo y nosotros bancamos desde adentro. Eso es orgullo. Después me fuí. No creo que sirva vivir en la grieta por siempre. Ah, en aquella licencia mía la "limpieza" de mi espacio había sido total. En mi compu en lugar de aquella frase, del "ni olvido ni perdón", algún joven empleado judicial argentino había tipeado: la bombonera no tiembla, late.
Los 90, mis amigxs.

sábado, 19 de marzo de 2011

La guerra y nosotras

Vemos el inicio de una guerra desde el sillón de living. Sentadas. Con nuestros niños jugando cerca. ¿Por qué no lloramos a mares y nos desgarramos las vestiduras? Podemos pensar en los niños y las familias que van a ser destrozados. En que cuando vayan por tierra la masacre será un hecho. Podemos pensar que en este exacto momento en muchos lugares del mundo hay soldados con la libertad tatuada en la punta de la pija. Que les crece, para violar, para matar, para torturar. ¿Formamos nosotras parte de este sistema cuando votamos y decimos viva Peron?Sí...¿Deberíamos hacer qué? ¿Irnos a la selva? ¿Devenir definitivamente anarcas, terriblemente al margen de todo? Yo ya no como carne y rezo al Universo que reparte la energía y marca el orden de las cosas. Creo en la reencarnación. Y medito. Y también creo en la gente que se organiza, pinta un local y se llaman entre si compañeros y bailan cantando la marchita. Creo en Cristina. Le creo y la quiero. Igual que cuando la quise por primera vez a ella y a su voz, allá por el 2004, cuando defendió en el Congreso la nulidad de las leyes de impunidad citando Antígona, esa mujer que enterró al hermano a pesar de la prohibición. ¿Y de qué hablaba? Del sistema, de nosotras, las madres de los niños que van a a las guerras...

El Movimiento es amplio, hasta Judith Butler nos comprende

" Insistir anticipadamente en la "unidad" de coalición como objetivo implica que la solidaridad, a cualquier precio, es una condición previa para la acción política. Pero ¿qué tipo de política requiere ese tipo de unidad anticipada? Quizás una coalición tiene que admitir sus contradicciones antes de comenzar a actuar conservando intactas dichas contradicciones. O quizá parte de lo que implica la comprensión dialógica sea aceptar la divergencia, la ruptura, la fragmentación y la división como parte del proceso, por lo general tortuoso, de la democratización.
...
¿Es precisa la "unidad" para una acción política eficaz? ¿es justamente la insistencia prematura en el objetivo de la unidad la causante de una división cada vez más amarga entre los grupos?
...
Sin la presuposición ni el objetivo de la "unidad", pueden aparecer unidades provisionales en el contexto de acciones específicas cuyos propósitos no son la organización de la identidad.
... "

Judith Butler, "El género en disputa", pags. 65 y ss. Sobre el feminismo y la (no) necesidad de definición de la categoría "mujeres" como indispensable para la acción política.

miércoles, 16 de marzo de 2011


vos realmente crees que sos piola, mabel?

¿realmente pensás que te creo todo eso que decis?¿esa manerita de hacerte la canchera, la pibita de no sé donde?

mirá que el conurbano es una cuestión de piel. y lo que se hereda se hereda.

y mirá que los trenes que llegan a la estación de lanús me pusieron el alma tan bruja...


Querido Diario: Querida yo

respetame nena, no digas lo que no te consiento, no me pegues más. soltame del pelo y callate. sobretodo callate, perra.

muerta de indignación vagaré por las noches siempre. entre las estrellas dibujaré una escalera mía para tocar a los ángeles. sí, dije ángeles. la paradoja y la contradicción estimulan mi apetito mental. las calles me tientan el culo, ponerlo en la vereda sucia, tomar cerveza del pico. toda la vida. sentarme en el piso... y los libros, con whisky... los encuentros con extraños me ponen tensa. devine tímida. tartamudeo en el espacio entre lo que quiero decir y lo que sobra. igual están mis manos. y esa manía de aletear y propagandearme. me detesto tan centrito. desapercibida se juega mejor. hay confesiones porque se me hinchan los brazos y tengo miedo de morirme. en esta madrugada de siempre a la que no me resisto. 3.15.


domingo, 13 de marzo de 2011

TACHAS

No te pincho y qué cagada


no pincharte


no sacarte la cabeza


los sesos


hacerte vomitar romper una pared revolcarte en el piso


sucio


no te aprieto y qué mierda


no estirarte las pieles


los agujeros


pararte lo que sea para ver como menean tus neuronas


no no no


no logro no puedo no llego


a ?


a ser una diosa reina punk ultra bomba cumbiera rock


de los poemas.





enferma puta solitaria muda tímida zarpada putísimamente reventada y loca


loca loca


y violenta


con aliento calentito de perra fiel


pelo cortito


lastimada


anorexica bulímica obsesiva compulsiva


loca loca loca


todo lo que sea


para hacerte temblar tiritar abrir la boca


y así.





(deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo deseo



hasta el infinito



PULSIÓN DE VIDA



al descarte si me anudás las piernas

me quiero erotizada y sonriente.

ponele:


desnuda y con escamas)

jueves, 10 de marzo de 2011

Niña escribe poemas (mi tragedia)


Obsesión por la poesía. Constante y recurrente compulsión a leer, decir, escribir poesía. Desde siempre. Antes de Alfonsina, que llegó a los quince, ya hubo un poema con rima. Mío. Hoy a instancias del maestro Arturo Carrera está enmarcado y colgado en mi biblioteca. Con letra de nena. Lápiz negro en hoja cuadriculada. Y me acuerdo del exacto momento de su escritura, de las imágenes en mi cabeza, literalmente imágenes de cuento. Tiene final feliz. Fue en el escritorio de la infancia. El de pino barnizado, dividido en dos espacios. Uno para mi hermano, otro para mí. Ahí todos los deberes. No tantos poemas. Me los callé. No sé por qué. No sé desde cuándo. Había un diario íntimo. Lo encontré hace unos años. Pone una luz que me da escalofríos. Hay una poeta encerrada adentro mío. Soy una mamushka de poetas. Encarnadas las letras no salen porque no logran atravezar el cuerpo de aquella niña. Alguien detuvo el sueño de letras en algún instante preciso de mi infancia. Un corte. Un plot point definitivo. El deseo empuja desde adentro y por eso hubo violencia y fervor. Dolores de grandes nombres. De informe de noticiero. No me asusto de nada. Pero a nadie tiene por qué importarle lo que haya pasado con mi vida y mi mamushka encerrada o lo que me haya sucedido terrible o nada.
O es poema o es trampa.
¿Y si no hay una producción mía que valga la pena?
El lenguaje que encuentro no me satisface. No cede. No se dobla. No se quiebra como el cuerpo del amante o del actor. Quiero palabras como mis manos en escena. Matias dice que a veces completo con las manos el final de las frases como si así se entendiera mejor. ¿Está ahí mi poema? Busco la palabra. Que sea una cosa que se olfateé y se ponga en la punta de la lengua, como me dijo Banegas cuando el texto de Strindberg. "Si vas a decir ese texto ponételo en la lengua, como corresponde". Y ahi me develaba el misterio del actor y la palabra. Del actor y la poesía. El misterio de la palabra que se coloca en la boca como algo. Poner es un verbo que habla de lo material. La palabra poética es una cosa en sí. Ya sé que no descubro nada. Sí, leí a Sartre hablar sobre esto. Este texto es sólo mi lamento. Mi dolor. ¿Un pedido de ayuda? Yo no encuentro el poema que busco. Y es mi tragedia.
Esta noche, en medio de la desolación, tengo cerca El género en disputa. Es rosa. Y guarda los primeros pelos de mi hijo. Adentro.

viernes, 4 de marzo de 2011

¿Qué te molesta?

abstemia de sueño.
debería decir: sin poder dormir. casi nunca. desde siempre. no se lo tomen tan a pecho señores. hay gente que se ofende porque no duermo. porque me duermo tarde. ¿o porque me despierto tarde será? hay un tufo moral. una mirada despectiva, como si estuviera sucia y mi hijo tirado en un rincón lleno de mocos llorando. cagado, desatendido. mientras yo en esta noche estoy ¿borracha? ¿drogada? ¿enfiestada con cuatro libaneses? no entiendo tanto lío. se alzan voces de distintos sectores familiares. sobretodo familiares. y machongos. ¿por qué será? voces que dicen, sobretodo, "no podés" acostarte tan tarde. no podés. corta. esperan un cansancio cualquiera, una ojerilla de los años. para decir. ¿ves? es que no dormís. les preocupa mucho. les digo que de noche yo escribo. jamás me leen. pues este blog no debería existir. es la prueba de la contravención. estos poemas deberían ser escritos en horarios de bien. ¿la mañanita o la siesta, caballeros? la madrugada va contra el recato. ¿si? ¿tan fácil es transgredir? mi compañero nunca escucha los mismos sermones. ¿sería lo mismo si fuera un hombre que trabaja de noche? ¿es porque no me pagan por escribir mis poemas? ¿es porque a mi hijo le hace mal que la mamá ande de noche adentro de su casa? ¿y si fuese afuera? ¿ y si me voy a un bar, a una milonga? debería escribir un manifiesto. distribuirlo en la familia y ya. ¿no será envidia? la libertad hace estragos. me la voy a tatuar en el brazo derecho. el de agarrar el lapiz. chabón. y va ser una palabra de más de 20... bien grande... insisto, ¿será envidia?

martes, 1 de marzo de 2011

la poesía del dolor es del dolor pasado

cuando me duele mucho, en el instante en que el dolor está adentro del cuerpo, casi inmóvil, es imposible que escriba un poema. no hay espacio para que las palabras anden. en mí no hay. ahí sólo queda la poesía cercana. la propia está atrapada en esa roca interna. haciéndose. alimentándose. muriendo. hasta que vuelva el aire. capaz después de esta prosa amiga. y de autoayuda. indefectiblemente -digo yo- la poesía del dolor es del dolor pasado. aunque sea un segundo. pero pasado el tramo entre el cuerpo y la palabra. entre la sangre y la letra. puedo escribir un poema presente de dolor pero sólo será inconciente. asociado de catarsis. psicoanálisis casero. la poesía necesita la distancia, el aire, la cabeza. la mirada en perspectiva de la cosa. aunque sean los cipreses de guernica, este dolor de muelas. o mi espera infinita.