domingo, 31 de julio de 2011

Rezo

Tengo mucho frío. Trato de no hacerle caso pero me gana. Y ya quedé durita acá. Sin salida. Nada por delante. Nada por detrás. Nada de puertas, digo. Lleno de piedras. Lleno de mierda. Hay unos cuantos libros. Qué obsesión de repetir esa palabra y la palabra verso y la palabra poema. Rezo. Y tengo frío en los brazos. Trato de abrir el margen de esta estructura y hacer que se transforme en Río de la Plata. Ancho espacio de agua intrigante. Que los ojos se me pongan así. Que la esperanza me cubra y arme, por fin, una coraza que me proteja de la muralla infame que me cerca. Amén.

martes, 26 de julio de 2011

Yo no estoy alegre: ¿de que se ríe señor ministro?

Benedetti tiene un poema que dice "¿de qué se ríe señor ministro?". Eso me suena en la cabeza desde que perdimos por goleada en la Ciudad de Buenos Aires. ¿De qué nos reímos? Todo bien con la alegría. Siempre el motor militante es y debe ser alegre. Pero pero pero los funcionarios, los políticos tan sonrientes me molestan. Me parece que lo que pasa es serio. Me parece que gobernar es serio. Me parece que Macri gane esta ciudad, que Rossi pierda en Santa Fe (y casi con Del Sel) es un espanto. Y el espanto no tiene la cara de la alegría. No se rían más, por favor. O haganlo de a ratos. Los sábados. Hace falta más oscuridad para leer esta realidad. Más quietud. Hace falta ver más crudamente. Me hizo bien escuchar a Forster enojado. Y serio. Me hizo mal ver a Abal Medina reirse de seudopanelista en 678. La política no es divertida. No los quiero ver en ese programa riendo y festejando los chistes de Barone, como en un asado. Sí quiero buenos discursos, como los de Cristina. Inteligentes, emocionados, con pasión. Y ásperos. Crudos. Me quedo con la Cristina áspera y barderita.
Dirán que no tiene nada que ver pero a mi me da pudor saltar con una banderita (aunque banco a CFK) al lado de un tipo que duerme en la calle.
No estoy alegre.
Camino pero con el horror de saber que a pesar de que Sandra Russo se emocione con firuletes de palabras a borbotones, la realidad es muda. Y fría.


Me olvidaba, es que la utopía ya no me cae simpática.

lunes, 25 de julio de 2011

Querido Diario: Acrata.

sin ínfulas en los ojos, la marea descansa sobre el escritorio. en sombras recuerdo las posibilidades. y en más sombras lamento las mentiras. el Ogro se acerca. te escupe. y te avisa que tu dignidad está en juego. ¿era cierto lo de la anarquía? desconocer a la autoridad implica, para mí, también desconocer las autoridades cotidianas tejidas de falsos discursos. de falsas promesas. de falso amor. ¿debemos hacer frente a todo y dar la cara aunque nos vayan a quemar los ojos con cigarrillos? sabemos que han hecho eso siempre. ¿y?¿estámos obligadas a hacer la guerra? ¿no vale bajarse del caballo y decir basta? ¿no estamos obligadas, acaso, a fugar de esa propuesta que nos convierte en lo que éramos hace diez años? revolucionarias de salón. de enemigo pequeño e inútil. nada se  cambia con batallitas de living. con retórica de entrecasa. la Palabra y Nosotras somos la revolución verdadera. contra una misma. algo serio. por eso ¿debemos responder a todas las estocadas ajenas y decir todo lo que pensamos para salvar nuestro honor delante del Otro que no te va a escuchar jamás? habla otro idioma. ¿cuántas veces hay que intentar poner la otra mejilla? ¿hay que ceder ante la locura ajena? ¿hay que vender el alma a cambio de orgullo? mi orgullo no me importa porque es de interior. y cuando sale, por desgracia de histérica, le va bien. las palabras valen mucho para las poetas. y los vínculos no son cositas de morondanga. riego mi cabeza para que crezca grande y crítica. y me alejo de lo que la reduce. cuando el universo de la palabra ajena es acotado estás obligada a acotarte. ¿para qué? nada justifica que nuestra cabeza se achique ni un instante. nada vale tanto como la poesía. mi hijo -el mundo que nace ácrata- es el que hace que los versos crezcan y que en cada poro esté creciéndome un cerebro. y un almA.

sábado, 23 de julio de 2011

Manifiesto de entrecasa. Sábado a la noche. Primera parte.

¿dónde estás?
¿dónde estás con tu pizarrón dorado que guarda las palabras que no se borran?
voy a pintar todas las paredes con pintura de pizarrón, y así benicio dibuja y yo pinto poemas. como alejandra. grandes. observados de lejos. contemplados. en busca de la palabra.
siento paz.
no tengo enemigas.
no tengo hombres malvados acosándome las tetas o las espaldas.
se abre la puerta, entran los filósofos. amigos míos, los esperé toda la vida!
se corren las sábanas, saltan las poetas. amigas mías, dormí con ustedes toda la vida!
mi maestra dice que mis poemas son hermosos. le creo. por primera vez. sé que son hermosos.
por eso las balitas de alcantarilla no me tocan.
por eso no me duele nada más que el hambre o la enfermedad de los niñxs.
y es cierto.
hoy nos hamacamos. benicio y yo.
mi amiga escuchaba mis disertaciones sobre el deseo como un mar.
me acepta. me comprende.
me deja que la acaricie con mi deseo furioso de que reventemos las piel y salpiquemos todo lo que da vida.
fotos.
cuadros.
poemas.
benicio no suelta la flor de loto.
mi camino se hace bajito y liviano.
todo mi equipaje está acá.
no hay deudas.
no hay reclamos.
el arte es cierto.
y
mi anarquía 
es la paz
de que nada me perturba
salvo mi amor
pero ese 
ese es uno
y nadie lo conoce.
el resto cosquillitas.

miércoles, 20 de julio de 2011

Al militante de hace quince minutos, que "no comprende" al electorado porteño.

Siento un olor a ínfulas. Tiempos de ínfulas. De pretensiones. De sueños de "hacer la historia".  Cuando escucho esa frase desconfío. Por oportunista. Porque el o la que la dice no advierte que es totalmente interesado el comentario. No advierte que esta diciendo que participa ahora justo ahora porque sabe que este momento es "histórico". Porque hoy cuando se sorprenden muchxs militantes de que perdimos por goleada la Ciudad de Buenos Aires, se olvidan de que ellos tampoco veían hace unos años que las cosas que hoy se hacen eran necesarias. O sea,  les preguntaría: ¿por qué pretendés que un tipo que vive en Recoleta se de cuenta de lo importante del matrimonio igualitario si a vos no te importaba tres carajos los desaparecidos hace diez años atrás o cinco...? O sea,  ¿por qué le pedís a otro que vea lo que vos ves hace un ratito... ? Si vos no veías lo que veíamos algunxs hace bastantes años atrás. Para lxs que las política siempre tuvo valor transformador de la realidad, más allá de los partidos. Incluso con el compañero Kirchner presidente, éramos cincuenta escuchando a Cristina senadora y saltando en la puerta del Congreso a las tres de la madrugada cuando salió la nulidad de las leyes de impunidad. ¿Y? ¿Vos donde estabas?  Bueno, no es para echar culpas. Sino para mostrarte que esa gente que hoy te da asco no ve. Igual que vos tampoco veías hace cinco años atrás. Digo, habría que pensar cuales son las lógicas que aplicamos para analizar la realidad. Y para intervenirla con militancia.
Repito.
Cuando se dice que Néstor revalorizó la política, ¿que estamos diciendo? Porque que yo sepa la política era valida durante todos los 90. Sino preguntale a los movimientos sociales que salieron a cortar rutas. O a los pibes de H.I.J.O.S. que salieron a escrachar cuando las camisetas eran muy caras y había que pintarlas una por una y nadie te las arrancaba de la mano.
Todo bien. Yo no soy nadie y siempre odie el militómetro. Pero esto es análisis ante tanta incomprensión de los resultados electorales porteños. Qué bueno que suceda lo que sucede con los pibes que participan. Pero antes de señalar, analicemos. Miremos para adentro. Que a veces, muchachxs, dan pudor ajeno...
La política amigo militante (casi digo militonto) ya existía de hace mucho... querido!!!
Me hartás diciendo que la política tiene unos años de valor...
Me hartas...
Siento que estás justificando tu inacción antes de que alguien vino a iluminarte. Los pobres existieron siempre, pa. Y la noche de los lapices tiene película de hace rato...
Preguntale a los muertos del 20 de diciembre si cuando se subieron a las motos militantes y los cagaron a balazos estaban esperando que les "revalorizaran· la política". Vos los mirabas por la tele. Igualito que ahora te mira a vos la señora de Caballito- Esa que tanto odías por "egoìsta" (y con razón). Que te sirva este recorrido alocado, en lugar de putear , para pensar cual fue tu click interno. Asi se lo contagías. Capaz necesita más  Otro discurso.  O capaz jamás la vas a convencer...
Y el pais es grande (otro tema)
Celebro que miles ahora salgan a las calles y les guste tener banderas en alto y camisetas, ir a la ex.Esma y hablar de memoria.
Pero digo si vos que sos tan peronista, tan peronista de hace... ( me hace ruido, que querés...que siga disimulando...para qué? soy poeta, actriz y directora de teatro. no candidata a concejal).
Decía, si vos que sos tan peronista y tan comprometido con el pueblo (te encanta decir pueblo) recién te diste cuenta de que había injusticias cuando Nestor Kirchner te cayó bien. O peor., cuando a Cristina le sacaron los camiones a la ruta y, ojo, que en las primeras plazas de la 125 se pasaba muy relajaditx en la Plaza caminando hasta adelante...
O sea, si te diste cuenta hace un cuarto de hora. ¿Por qué te ofendes cuando los gorilas o los caretas todavía no se dan cuenta?
Yo me ofendía con vos cuando eramos cuatro en los escraches y en las villas. Cuando eramos nueve en las orgas que hoy son miles. Cuando no era tan cool ser militante y hacer la V.  Y seguro que ni me miraste cuando te quise vender la revista de la UEJN o de H.I.J.O.S. en aquella clase de teatro.
¿Por que pedís más de lo que das? ¿O diste?
Un ejemplo que me late siempre a fondo:  el emblema de la impunidad y el horror nacional, los desaparecidos, algo que era imposible no ver. Tardaste mucho en darte cuenta del juicio y castigo... tuviste que esperar que te abrieran la ex Esma. Más aún, que te la abrieran y te pusieran un centro cultural y te manadaran la invitación a tu casa...
Entonces, ¿no te parece que vos y yo sabemos lo que le pasa al electorado porteño?
Seamos francxs. Tan solo para no demonizar a los ciegos de hoy. Porque vos sos un ciego de antes de ayer.
Amen.

sábado, 16 de julio de 2011

garganta cierra
corazón acelera
manos desterradas

nunca
me
te
le
vos

rampas

libros infantiles
vascos
franceses

judíos conversos
espían
ruegan al oído

máquina                   errante

conspira

milagros                    caducos.

viernes, 15 de julio de 2011

raíz vinagre serpiente tapitas bolsas de juguetes

sangra la lengua
permitime decir
cantos
recatos
dulces muelas
rotitas
el día en que dejamos
de vomitar.

¿y el sentido?

en este espacio en blanco puedo manchar y hacer pedazos o nada

de la nada.

hay sentido
siempre.
relajá.

diarios en el piso
letras de madera
la mirada del amito.

mi sonrisa es una fuente
sin luces.

resplandecés en mis manos.

este tejido tiene puntos saltados, corridos, no los puedo centrar. hasta que salga

mi niñez
floreciendo
tatuada de poemas
con un diario celeste
alfonsina al oído
con sus rimas

y acá estoy.

escribo.
eso sé.
solamente.
llano todo por adentro
calmo
galopa sereno el caballo de mis odios
existe respira me conoce
pero espera que lo monte el día
en que ya no quede
nadie enfrente.
 decime
¿vas a entrar?
¿estás afuera?
¿adentro?
¿en el costado?
¿sos el agujero?
¿la grieta viva
 que
 pone a prueba?
¿o es al revés?

lo relativo se hace creciente

¿quien es el Otro de quién?

jueves, 14 de julio de 2011

Carta cursi a la amiga poeta (traté de evitar las rimas)

Entre nosotras nos olfateamos. Nos escribimos cartas. Como las de antes. Nos tratamos de usted en esas cartas, cerrando así las licencias románticas que nos permitimos, cuando las cartas devienen poemas y en ellas soñamos y arengamos a la vida
femenina
nos cruzamos o no nos cruzamos
en las mesas
nuestro secreto es del Universo
lanzamos una palabra, un verso -sobretodo-
que remonta vuelo y se posa en una estrella
de ahí divisa la grieta en el sueño de la otra
y se lanza
salta
se sumerge
y siempre
llega.

No hay muchos secretos. Sabemos cuándo y dónde vernos. Y escucharnos. Cuando la conocí había en sus poemas muchas palabras hermosas y con colores. Los tejía larguísimos y alborotados, con cortes abruptos, y espacios preciosos donde respirar. Me gustan cuando los leo en voz alta. Como me enseñó Arturo, que debe leerse un poema. Un poema de estos, de animales y ombligos. Con colores pasteles, brillantes. O traslúcidos como una hoja de papel de calcar. Gruesa. Fina.

Una vez mi prima que es sabia, me dijo que cuando escribía cartas siempre andaba jugando con los sentimientos. O algo así. Una a veces emociona a la otra por demás. ¿Hay derecho? No sé. Trato de no lastimar con el amor. De que el cariño acaricie y acompañe. Pero no arrase. Es dificil. Lo intento.

Hoy intento esta carta libre y abierta. Esta declaración del alma que se mueve. Hoy celebro los versos barrocos y los versos que pinchan. Los que son la llanura o el mar cuando hace frío. Los de enojarse. Los de amar. Los de nada, no sé, no me interesa. Los versos de las poetas honestas. Celebro sus cabezas. O sea, sus corazones. Celebro la anchura de sus frentes, donde nunca hay fronteras.

miércoles, 13 de julio de 2011

Manifiesto y Panfleto: A lxs normales.

La cárcel de tus prejuicios
vidriosos
que confunde
no se ve
se camufla
la ley de tu cabeza
no se ve
ni se huele
tu cara es muy hermosa
tus palabras son pocas
cuadrando en el lugar
exacto tenés flores
en las manos
en la lengua el francés
escritorio y trabajo
arte en los tiempos libres
pero nunca en los sueños
que a veces sólo a veces
se parecen
al nuestro

niñas tan anormales

todo así con belleza
por afuera
te baña
por adentro adentro
el nudo
el carozo
de lo que tu analista llamará su neurosis
con historias jugosas
al respecto
ese interior me pincha
no acaricia
me desquiere
me desprecia
por mujer
me escupe
por loca
por puta
no me habla
por todos los agujeros
por todas las trasnoches
por todas las renuncias
al poder judicial
y a las carreras
que llegan a los puertos
-me jacto de ser nómade-
ese centro de rabia
estable y sin pastillas
con cátedras y agendas
caderas con cerebro
me mira desde arriba
y cree que no es vida
no son cosas de hacer
estas cosas de versos
en cuadernos
y siestas
sin horarios
estas ganas de todo
todo
todo
lo que me haga
libre.

martes, 12 de julio de 2011

Los amos, los dueños de la vida, no sienten nada

son rocas
las palabras del amo
del que tiene el poder
imbatible
el que sabe que puede decidir
el que se llena la boca
libertad libertad libertad
para él
para el amo su ombligo y el resto es muerte
agréguese
propiedad propiedad propiedad
los amos sólo arengan la libertad propia
los dolores propios
las ofensas a sus panzas
sus cositas perdidas
que dios no lo permita
sus verdades
su sonrisa de goce indiferente
masturbación constante
de él con él
ellos con ellos
se olfatean
se reconocen
miran de arriba
nada los toca
ni agujero
ni poro
en la cáscara
más lejos
más abajo
en un rincón
sin poder escapar
o fugar
el siervo
el dependiente
el enano de la vida
el que no tiene
esa panza
alcancía a defender
es una pieza más
un frontoncito donde
el amo se hace fuerte
un escalón
una pared pequeña invisible
olorosa pared de bosta
donde el amo mea
y se lustra las botas.

lunes, 11 de julio de 2011

Las normales

ver el secreto
mi destierro de la luna
de los ojos
de las manos
la mentirosa luna
inhabitable
por mí.
no soy normal.
hay señoritas
por todos lados
hay señoritas con zapatitos
con mil quehaceres
con agendas
doctorados
sílabas justas
sumisión
sexo escondido.
es el pelo y el temor a ser mordido
es el fantasma que no se dibujar
es el labio de arriba
el de abajo
la insinuación alevosa del deseo
hacia una señorita
recatada
medida
por nomenclador
normal
pocas palabras
sólo caricias prometidas
sueños de princesas
señoritas
señoritas
señoritas
dulces
más abajo
más abajo
más abajo
cerradito
abiertito
pero shhhhhhhhh
la voz no debe inquietar las certezas
no debe rodar más de lo justo
más de lo pedido
eso es importante
la medida
¿en el amor también?
el amor no interesa
no se nombra
no existe
para perras ladrantes
el amor es de dulces
doncellitas
zapatitos verdes
boquita de 3 cm máximo
piernas semiabiertas
sólo un olorcito
importante el no inicial
eros máximo
la negativa
la pared del recato
señorial
es oro
y los ojos
se encienden
y el cuerpo helado inmóvil
el cuerpo del rechazo
de súbito se enciende
se enciende
ante el dolor
de las que fueron descartadas
ante el silencio
las carpas cerradas
de las señoritas
con zapatos
zapatitos
boquitas indefensas
las reinitas
cuidadas
veneradas
las normales.
 "HABRÁS CORRIDO ALGÚN QUE OTRO PREPUCIO" (pedriatra de beni a su madre a cuento de las preguntas sobre prepucio del niño y su tratamiento higiénico a los dos años de edad)



¿PUTA? APUNTES RABIOSOS.

las mil y una formas de decirte 


PUTA...


y?


qué significa eso?


puta como puerta para el maltrato.
el deseo y el sexo como puerta para el maltrato.
el deseo y el sexo manchados como puerta para el maltrato.
la moral argenta de familia como sede judicial de la blancura desde donde se califican los grados de oscuridad de la putez
de una
mujer.
y?
puta como reflejo para decir me la banco.
pero no puta como cosa a la que se le puede hacer lo que se quiera.
decir lo que se quiera.
la mujer madre como tonta a la que se le puede hablar como a una nena de cinco.
la mujer madre asexuada que cuando desea es más puta que antes porque ahora
es madre.
La Madre vs la Puta.
la putita como dimunitivo feroz usado por el machito para degradar.
la rabia de la pretendida degradación.
las consecuencias de ella.
te reivindiques o no
puta.
puta es deseante?
puta es mujer que garcha?
puta es mujer que muerde?
puta es mujer que qué???????????????????????????
somos putas como reivindicación de nuestro deseo?
pero no aceptamos que nos diga puta ni el macho ni el padre.
ni la madre (ojo).
claro.
puta me digo yo.
y si vos me decís puta me voy a fijar que me pasa.
nosotras somos putas.



las mil y una formas de manosearte, degradarte. subestimarte de a poquito y en cuotas.
camuflada. a nadie le alarma.
aparte de puta: LOCA.


obvio man: puta loca y reventadÍSIMAMENTE LIBRE.


ah, para las mujercitas de hoy grrrrrrrrrrrrrrrrrrr


ah, puta tu vieja.

jueves, 7 de julio de 2011

PANFLETO SEUDO (SIN P) FEMINISTA

¿Querer es poder?
¿Desear es Poder?
Varón dice que nosotrAs somos y que no somos. Esto o aquello que Varón tiene anotado de chiquitO en el nomenclador. Tipos femeninos. Tipos masculinos. Pobre ser que sufre. No sabe. No le enseñaron. ProgresistO de chapa y pintura. Con la Moral muy alta. Como la bandera. Y el cuadrito de la Mamá. Ojo. Con El Cordón cortado. Y guardado en el cajón de los tesoros. Al ladito de los forros.

miércoles, 6 de julio de 2011

lxs boludxs

el héroe cotidiano
está embarrado
empantanado
el pobre infeliz ya no puede
con su moral
porque no la conoce
no la hizo
no la fabricó
se le mezcló
piensa en los 70s
pero se palmea la espalda
con su capitalismo inserto
muy inserto
se disculpa
el chaboncito
revolú
la minita revolú
lxs tontitxs
como vaquitas vamos y vamos
nos adiestran y seguimos
protestando pero seguimos
cantando las marchitas
las cositas que nos hacen sentir que somos alguien
valioso
como quién?
mejor ni pensar
con quién me enojé?
qué importa?
ya pedí una pizza
ya me compré un vestido que hace juego
pero, obvio, me dejo las medias corridas
yo?
argentina.

viernes, 1 de julio de 2011

entre las estepas raspamos las suelas
entre las estepas, grietas
fracturas de la Tierra
y con los pies ahí es difícil avanzar:
mejor
no avanzamos
nos quedamos
miramos
soñamos con encontrar un lenguaje
para hablarte a vos
y a vos dejarte
adentro
con la puerta cerrada
así no corremos el riesgo de volver.

hay lógicas de pensamiento y de acción que me hacen mal, me paran los pelos y me generan bilis negra de la peor. no puedo con esas. con esas personas que qué? a ver, cómo decirlo? con esas personas que establecen vínculos donde siempre hay alguien que sale perdiendo. yo no juego. por eso ya no duele. pero como mi formación tiene la moral alta, no puedo dejar de establecer blancos y negros. buenos y malos. en términos morales o éticos. más bien. gente mala yo creí que sólo había en pocos espacios. pues no. hay gente mala. no. mala no. es otra cosa...