domingo, 30 de diciembre de 2012




Yo no puedo dejar de dolerme este amague de hermosura tierna que me deja desnuda. Así sin más. Irse. Dejar de verme. Regada yo. Con los besos crecidos en las ramas.




viernes, 28 de diciembre de 2012



Cuando nos da la gana, somos monas. Nos escondemos desnudas en los bosques. Saltamos de rama en rama. Nos bañamos en charcos ajenos. Somos reinas gitanas. Y cuando no hay más que decir. Cuando no queda nada por hacer. Lloramos si los versos del relato no están hechos, de la materia oliente y amasada, en una cama o árbol, de una siesta.

martes, 25 de diciembre de 2012

domingo, 23 de diciembre de 2012



en la fiesta 
sin luz
había una niña
había un lobo

los lobos no se han extinguido


mujer madre cierra 
venganza ancestral
pobre infeliz
nunca pronunciará la palabra

crecen pezuñas en los dientes
a la mujer madre
a la niña muerde
desgarra la matriz 
del deseo

hija clama
hija retuerce el amor

el amor no existe


más.




viernes, 21 de diciembre de 2012

¿Qué te sucede?


soltar el extremo que te hace doler

quedarse en el borde del árbol

besar las ramas

hacer un nido

una caverna donde nacer

griega

decir todos los poemas en la soledad

del fuego

ser escuchada atentamente

sentir idiomas fonemas letras 

significantes significados

que decís que suelte

que me agarran

no sé qué dice 

el acontencimiento

de esta noche

donde una loba suburbana

se recuerda en un espejo

de varón.

A pedido.

lunes, 17 de diciembre de 2012

DESNUDA




la mujer talada
entera
cortadas las ramas de arriba
las raíces 
intocables
tragando 
sangre
del suelo pedregoso
el suelo abandonado
el amor sin piel
a la intemperie
de todos los pájaros
malos.

viernes, 14 de diciembre de 2012

DATOS


si pronuncio mi nombre en alemán
si salto desde esta ventana
si toco la parte de tu piel 
la que no duele
no importa
porque nada ya es santa de tu devoción
vos creés que todo es para vos
vos no sabés si esta mona es quien dice ser


en este espacio no he logrado reflexionar
hoy tuve un día complicado

quise ser una mona más
quise estar a la altura de mi mono pequeño
él fué mi estrella dorada

armamos el árbol
no se terminó
hubo goce
ya no quiero tanto a las psicoanalistas
he dejado de pensar en las malas cosas
igual no como
igual no duermo

mi amor es un puñado de lágrimas 

mi vida es algo que no se cataloga
patologizable 
y asquerosamente repudiada como todas las cartas
de esta semana

no me gusta la gente en general
no me gusta nada en general

yo he sido la mujer que pude ser

yo no me voy a morir pronto.

yo escribo.

viernes, 7 de diciembre de 2012


duele duele duele duele duele duele duele duele duele

ese felquillo de esa minita

igual al mío

duele duele duele duele duele duele duele duele duele

que te vayas sin saludarme

a mi

que siempre fuì hermosa

siempre estuve fuerte pero ya no

ahora soy conocida

duele duele duele duele duele duele duele duele duele

verte esconder la sonrisa cuando nombras la boba nueva

esa que no valdría nada si no fuera porque te dice que no.


yo soy un cuerpo desnudo contra un acantilado

con sangre derramada desde mi pelos

desde la punta de este flequillo

que te da náuseas

ay esa voz finita por dios que repulsión

y te seduce

y odio tanto esta soledad maltrecha llena de rechazos

de abandonos

soy el fracaso de la mujer codiciada

por años

por cientos

soy el tango

la mal habida

la mal parida

la nada misma que escribe

esta mierda.


lunes, 3 de diciembre de 2012

NO SIRVEN


los otros
las otras

la pregunta constante sobre la solidaridad
la realidad concreta del individualismo

feroz

el individualismo es feroz

no hay manera de logar que se amansen 
los leones horribles

no hay manera de lograr que se queden 
las fantasmas disfrazadas 

no se puede vivir 
no se puede vivir así

el espacio en el que nos paramos arde
hay caras que apestan a ombligo que desborda

hay casi todos haciendo tótem de ellos mismos
hay casi todas creyéndose diosas de la luz

eso no sirve cuando el horror de noche
eso no sirve cuando la ausencia y el abandono

eso no sirve

sábado, 17 de noviembre de 2012


raparme la cabeza
en la dulce puerta de algún
neuro psiquiátrico
tornarme más así
más centro inconducente
más igual a los distintos
aquellos que en el margen 
de las cosas
nos señalan con los ojos 
el límite corrido
el límite del mundo
que ya no es
ni curvo ni lejano
sino agua incesante imprudente
barro infinito
cardúmenes de piedras
matas calladas.

viernes, 16 de noviembre de 2012

boba


acércate leona fiel a mis manos verdes y calientes. no tengas miedo. el parque es tuyo. la mirada de las sangrantes sólo acaricia. no voy a masticarte la matriz. yo no soy esa que dicen que soy. ¿vos leés clarín?

sábado, 10 de noviembre de 2012

Querido diario: Perra Perdedora. Peronista y Poeta.


otro idioma aletea en el interior de la casa cuerpo desde donde la escritura sale. indefectiblemente pienso. todo el día. sin descanso. yo soy una mujer que piensa piensa y piensa. como principal actividad física. el cerebro es un músculo. y el corazón interviene también en esa acción constante de pensar. el corazón del amor y el corazón de la sangre. y la sangre que mana y carga los féretros de esa alejandra que una vez me picó es la misma sangre que hincha las venas de mis manos cuando me tenso. por algo que estoy pensando. y me relajo una vez que eso sale. y queda en la hoja. no escribo para mí. todo lo que escribo desea ser leído. con más o menos demora. esta es una confesión que me permito en este espacio que me hice sola. que me gané con muchos o pocos lectores. y lectoras. pero que sale de mí al afuera. en un comienzo o final de operación poética. qué pretenciosa decirme poeta. pero es desde ahí o hacia allí que van estas letras. las de todo este blog que arrancó cuando mi hijo crecía adentro mío. en el año 2008.

entonces

un cigarrillo
las piernas desnudas
el patio de mi casa paterna
las ventanas espejos de esa niña 
la misma habitación donde lloraba 
por haber sido muy mala 
el cigarrillo apagado es el tercero de hoy
goce goce goce
soy la virgen diría marosa 
eso siento
ese aleteo entre el estómago y el pecho
adentro de los pulmones o afuera

soy la virgen
soy el manto celeste de la virgen
que desciende sobre mis piernas
desnudas a cubrirlas de fonemas
luminosos
para que caiga estrepitosamente
al hacerse verdad esta cuestión
de que el poema no sale acá
que los apuntes no sirven
que la política calienta mi sangre como al principio de todo
cuando me volé 
de mi misma
y me subí a la copa de los árboles en busca de los pobres
los afuerados que yo iba a ayudar a socorrer
con una bandera de cuba en la solapa de la camperita de jean

REVOLUCIÓN
volvamos a decir revolución
resignifiquemos la palabra como lo hace rafael correa
dice revolución ciudadana
tomá burgués asustado

yo no pienso bajarme de este cuerpo que ha crecido
ya no soy una niña
he tenido tiempo de pensar 
a la distancia
he defenestrado y despotricado lo suficiente
he devenido
y paso por el punto donde la niña peronista se convierte en mujer
sigue teniendo esa campera que dice 30.000 en la espalda
con el texto de walsh sobre las clases dominantes y
aunque en este instante me pregunto por qué escribí este texto
pajero
autorreferencial que a nadie le importará
me contesto que esto
es la letra que se dice a sí misma
que me dice a mi misma
que me canta en el pecho
porque después de ponerme un pucho en la boca
sin prender
corriendo a escribir por placer
de sentirme la virgen de marosa
por amor de decirme perra perdedora
peronista.

poemita



perra rota
callejera y sucia
arrancándose los pelos
las pestañas
las paredes meadas del amor
y
soñando que en la esquina
vuelve a estar
aunque nadie escuche su voz
llamándola
aunque nadie sepa si esa voz existe
o suena o resplandece
porque ni ella sabe si ha soñado todo
si la casa era una casa
si ella es sólo un cuerpo
sin huesos.

miércoles, 7 de noviembre de 2012


corríamos las tres en un laberinto
llegábamos al final
me desperté
eran ellas dos
las hermanas 
lindas buenas 
las hermanas del amor


en el sueño yo era hermosa
tenía el pelo larguísimo
la muerte estaba ahí
algo oscuro de huir del miedo
algo de celeste como manto de virgen
me sentía bien
corríamos hasta llegar


el odio en el espejo nunca es igual
a las palabras.

sábado, 3 de noviembre de 2012

escondida


no llegar no pasar 
la reja

pájaro inválido mirando

perro ahí perro allá
dice hermosamente sus tripas
en el patio 

abraza al sol

toca el lado interno
perfecto es 
su ladrido.

(solamente un mensaje cifrado que sirve para no contar así de simple 
todo el horror
todo el amor
el deseo.)



acercarse a  la locura

con deseo con furia

como un animal

agazapada

ella

yo mirándonos midiéndonos

-lejos los perros 

  guardianes ladran-

el mundo es nuevo

hacia allá vamos fieles 

a esta naturaleza explotada

en otro

a esto que ya sabíamos

recluídas en aquel departamento

corriendo y escapando

insanas

mentales

no sé cuál es la corrección de la mente

la mente correcta

sé que el mundo es nuevo amplio 

marginal

en este vuelo que arranca

señalados mirados en el centro

infundadas serán nuestras sonrisas

cuan insondable desición

es ya su punctum etiológico

más tendrá razón de devenir

tendrá sentido

libre y soberano

en este espacio 

tan propio de mi dios

y de mi padre. 










¿a qué mundo me llevas

vos?

colibrí con dientes.

viernes, 2 de noviembre de 2012

porque nunca me pude quedar



porque nunca

permancer en ese miedo de estar

con el alma afuera

constantemente

abierta en una misma pecera

el agua entrando el alma

esponja

creciendo hinchada

el alma mía

a la intemperie.

jueves, 1 de noviembre de 2012



vení y decime que soy la reina de las muñecas 

decime que en los suburbios hay mujeres que

saben que yo he llegado y quieren

venir a verme para

saber cómo son las ramas de los hombres allá

donde no hay ojos. 

querido diario


en cuanto a mi felicidad el asunto se ha puesto espeso. las hadas no están de acuerdo. no aprueban tanta demonio adentro. dos muñequitas sentadas en la biblioteca dicen que no busque porque es en vano. los halagos no cesan. la soledad tampoco. igualmente, no soy la única perra que se muerde las manos cada noche. 

martes, 30 de octubre de 2012

sin nombre



si yo te amo y vos no lo sabés
en medio siempre pongo en medio
porque es
en medio


vos te me venís
nadie sospecha tu mirada
muchos creen ser ellos 
los que están siendo 
buscados 
por este tac tac tac


coloquialmente no se podía pero es irreversible el salto y la repetición de mi que se produce cuando entro en la noche o la noche entra en mí y me vuelvo doble y ya no sé si soy la que tipea, un plagio de un cuento de cortazar o una aburrida poeta autorreferencial que busca desepegarse el sarro para poder hacer algo que valga

que pinche sería la palabra repetida de mi

(leamos diferencia y repetición y diremos que repetir es otra cosa. nada. silencio. la búsqueda de la palabra. la inconciencia de estar escribiendo a esta hora sabiendo que mañana no me voy a sentir bien)


siento euforia y deberia haber sido adentro del paréntesis


te veo a vos sólo nos dimos un beso
en un baño
una vez
no me olvido
de ese beso
que vos me pediste
después
de que yo
te dije
muchas cosas borracha
pude decirte
eso
que hoy
todavia llora en mí.

domingo, 28 de octubre de 2012




huir de los hombres     del amor de los hombres      de necesitar ese amor de los hombres

huir del deseo de las manos de los hombres      de los ojos    las piernas

la cabeza el cerebro la mente 

eso que los hace a esos hombres 

lobos de los que huímos

irremediablemente caeremos

una y otra vez

antes esos ojos manos mentes mentes mentes mentes

retorcidas cabezas enfermas y sucias

la perversidad nos llama siempre

somos perras suburbanas

complicadas

patologicamente putas sin poder cerrar el alma

ante esos árboles de brazos

que nos dicen el 

infierno va a estar encantador.


jueves, 25 de octubre de 2012

domingo, 14 de octubre de 2012

el amor no se va fácil. no se va el amor. (play antes de leer)



es invierno. no puedo pelarle la cáscara a este amor que siento. por ese. no voy a negarlo. no voy a cortarme un brazo para seguir la marcha. 

dicen que diga basta.

¿qué?

no se sale.

no se va.

a veces hay ira en mí.

quisiera romper esta montaña de tristeza que no me deja ni siquiera que me suba a ver.

esto debería ser una prosa. la vida es verso, en realidad.

los versos repiten lo que la sangre la piel los órganos sienten. 

el ánimo no sube. no hay mareas. estertores. pavaditas. no hay manera ni pretendo

extirpar el amor.

que siento.

no voy a cortarme un brazo.

no voy a morir. 

violenta y redentora 

enredadera trepándome en mi patio

eso es lo que voy a hacer

para que la pared

me abrace

hasta que yo pueda

vivir con un brazo menos.

viernes, 5 de octubre de 2012

investigación profunda


paso tras paso en el recorrido del borde descubro las líneas que nos alejan. no es posible evitar el acceso al inconciente. a la memoria del cuerpo. ¿alienarme? pruebo a diario. lo practico. y vuelvo para estallar en mí. con más fuerza. implosiones desastrosas. vos nadás en el caudal de mi sangre. escalás mis vísceras. te refugiás en el interior material. te alojo. 

jueves, 4 de octubre de 2012


animal 
embalsamado
cuerpo de mí sin expresión 
agitando un beso 
hacia adentro
ahora
arrepentida de no haber dicho
de no haber hecho
lo prohibido
esa manera de heroína de tv
arrojada
a la boca
robando
convenciendo
a toda costa
no
yo no
soy esa misma
mariposa imparable
yo solté 
sólo lo justo
no asalté la barricada
la coraza
me quedé
petrificada
ante la piel
del árbol
más carnoso
¿yo sin actos?
hice un nudo
con mi amor
y lloré.

lunes, 1 de octubre de 2012


me arrojo sobe un libro
en alemán
intento pronunciar
así de fuerte
de tajante como
deseo que suenen truenen
mis poemas
es J que suponemos que siempre es así
esa forma 
de decir
que de hacer ¿será?
a Él lo pierden estos idiomas
que así suenan
y es porque Él canta 
como un rio
cuando sonrìe 
cuando habla
cuando dice que no que no que no
que sí
y me nombra
heidi
con I
que no sé cómo serà en alemania.

domingo, 30 de septiembre de 2012

SER O NO IR



un día deciden ellos
los normales
que vos 
no existís
más
no te avisan
pero el representante legal decide que
vos
no vas a mirar más
nada
ni a oler
ni a tocar
ni a bailar
nada 
de lo que sucede
o
acontece
en el espacio delimitado
que se irá corriendo
y
te irás enterando
poco a poco
de lo que resulta que ya no
hiciste
de lo que parece que no
levantaste 
te borran de los renglones de la historia
de ese perímetro
los normales adentro
vos
afuera
así es como 
un día
te exilian 
de cada sitio público
o privado
donde 
molestás
o algo así
ya que no te avisan 
razones
porque ellos son normales
y vos
no
punto

declaran así que esa es
la buena gente
y
que vos tenés
mala energía
o
sos loca
- que es lo que más suele decirse porque es irrefutable-
y desde ahí
no sabés qué pasa
en el jardín del que eras dueña
no salís más en ninguna foto
no recibís ni besos
ni abrazos
ni felicitaciones
ni gracias
porque han declarado que
sos
nadie.

o sea este poema no será leído ni tenido en cuenta porque
no existe.
o sea.

entendelo perra.

viernes, 28 de septiembre de 2012

No me sé la receta. Che.


te veo rozar
la línea de casas
de mi cuadra
de mi barrio
en medio de la noche
te llamo
a los gritos
te digo que vengas
te vas
sin darte vuelta
rozando las casas con el brazo derecho
no girás
no vacilás
tu cuerpo
tu mente ya
está en ese otro lugar
ese espacio de otras
mujeres perfectas
normales
que no te gritarán en mitad de la noche cuando te vayas sin vacilar rozando las casas
y
seguro serán ellas las que digan andate no te quiero vos no sos vos no sos vos
no
y entonces - y qué suerte que tienen. yo soy boba-
en la esquina a esas mujeres les vas a hacer tu gracia
tu dulzura
de gritarles
de correr
a golpearles
la puerta.

las deseadas. las normales.

martes, 25 de septiembre de 2012

Axolotl (para Fefo)


no heidi
y al piso
y de rodillas
y las lágrimas corren
hacia abajo

mirá mirá mirá
qué lindos

la cabeza del rey contra el vidrio
de a cuatro ojos se mira mejor

axolotl
axolotl
axolotl

ví tus lágrimas 
reir
las ví de agua
pero no corrían
abajo
saltaban
hasta ahí
pegadas a la raíz de las pestañas
oscuras

la cabeza del rey contra el vidrio

¿cuántos reflejos 
del corazón caben 
en una pecera
con pajaritos?

sábado, 22 de septiembre de 2012

significantes tuyos


voy a dormir 
sola
en cama
endemoniada
son treguas
los alfileres internos
si se comparan
con tu voz
que al no tocarme
me descompone.




jueves, 20 de septiembre de 2012

No te voy a besar. Qué cagada. Man.


de tanto decirme heidi heidi heidi lograste hacer que yo crea que 
no puedo sentir esto que siento
más bien de loba
encerrada
más bien de perra que 
quiere 
morderte
el cuello
con ganas


esa primera estrofa ha sido mi carne 
pervertida
letrada
limada
yo 
las venas rosquean en 
mis brazos tentados de
agarrarte 
de los pelos
de no dejarte decidir 
decir
no
evadir
la clara insinuación de mi cintura
fantasma
de mis piernas
femeninas
sin revelar

dejame que te robe
dejame que te cante
dejame que te cuente


¿por qué me he vuelto boba?
¿por qué me he entregado al error
del
pudor?


pudor
decoro
de 
mujer 
que 
no va a decirte
nada con nombre
y apellido


me lanzo en este tren
sin importarme quién entiende
sin importarme si hay poema
total no es papel
total no me leés

me arrojo a vos
te pienso
tengo tu cara acá

es mi deseo el que tipea
el vaivén 
que no va ser
suceso ni acontecimiento
rabioso
la nunca jamás mesa puesta para
vos y yo
porque no seremos


existe el amor imposible
existe el amor
imposible
no pedirle a 
la virgen


tus ojitos 
con ese olor 
no me acuerdo del tamaño
de tus manos
qué pena
no me mirás

¿me espías?

yo 
la loba
dicha heidi heidi heidi
por vos
no te voy a 
besar.


Qué cagada.


Man.


miércoles, 19 de septiembre de 2012


basura basura basura repetida remanida aburrida
pero
cool
se comparte
se reparte 
en las horribles redes sociales
el esnobismo al palo
horribles cuestiones mal escritas
puestas en primer plano porque tal o cual
es tal o quien
obvio que me da envidia
tengo poemas buenos.
no te voy a convencer. 

miércoles, 12 de septiembre de 2012

CONFESIONAL.


Peleo contra lo confesional. nunca termino de entender qué es. ni por qué está mal. como tampoco entiendo por qué está mal lo cursi. o lo barroco. los poemas largos. las rimas. es una contradicción para lxs que proclaman la libertad en el verso. si es libertad no puede ser obligatoria ¿o sí? ayer leí que borges decía que cada tema elegía el género por medio del cual expresarse. o sea salir. ok. ¿y? que no me quiero pelear con nada y escribir sin ningún tipo de prejuicio dejando que lo que quiere salir, salga. y ya.

miro esta hoja en blanco y me seduce. me provoca el tipeo. el armar un espacio donde nadar. siempre digo lo mismo y de eso se trata tener un discurso. propio. de una. no robado. propio. el otro día me saltó el pecho cuando en un texto de otra encontré casi textual un verso mío. estaba colado en una prosa. pero como es el final de un poema mío muy viejo y muy conocido por los que me han leído no fue difícil que hasta el más peleador me de la razón. ese verso era mío. pues trato de no robar. de no plagiar salvo que sea a drede. como ejercicio. salvo que se me cuele lo que leí y me descubran. como me pasó hace poco. yo no me había dado cuenta. fue bueno. saber que he tomado a una poeta tanto que se coló en mi laburo. también me descubrieron un varón. y como es el poeta que más me cabe, me alegré.

este texto no le importa a nadie. y encima aburre. me voy a ver que sale en la próxima entrada. acá son gratis. infinitas.

las entradas son como las estrellas. las hojas en blanco. las de mi noche.

ay que boluda sos mamita.

martes, 11 de septiembre de 2012

Corta. Simple. Y sin metáforas.

mi remerita dice kiss kiss kiss me

mi remerita es gris pequeña y suave

yo no sé en cada poema hay un verso en que yo no sé

uso pantalones de jean iguales a los de mis sobrina 

de trece

rotos

borcegos verdes

el pelo rubio con las raices crecidas y 

así

mi estética me 

presenta

despeinada y peluda eso no siempre se ve

mi forma es mi contenido

y

¿qué quiere decir eso?

que adentro se mueve eso que ves de mí

que mis palabras me dan piso

me ubican

que te hablo te hablo te hablo porque

quiero

que

me 

mires.

Y me des bola.

Corta.  Simple. Y sin metáforas.




viernes, 7 de septiembre de 2012

Y

sonrío porque desde el pecho lo dictan
los pájaros que en esta noche
callan
me empujan
me llenan de espuma
barro entre las uñas


te dije


mi espada no es suficiente tu corazón esconde
demasiado
empequeñezco
no sé decir lo que sé
ante tus silencios tus ojos tus secretos


tus silencios preciosos


me enciendo reina fugaz
creída del juego que vendrá


serenamente espero en la madriguera


te sueño entre las palabras y las cosas.



LA ANTOLOGÍA - SUSANA THÉNON


¿tú eres 
la gran poietisa
Susana Etcétera?
mucho gusto
me llamo Petroma Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron o escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusisímamente las que están en geriátrico


pero lo que me importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión - aaah ¿cómo se dice?-
profusión de íconos e índices
¿tú que opinás del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?


porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesaa
es no solo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posibles muy muy desdichadas


es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes.