sábado, 28 de enero de 2012

"- ¿vos que era lo que hacías? " )

(poema inédito de Susana Thénon)


TE DETIENE ALGUIEN QUE TE CONOCE PERO NO PUEDE RECORDAR TU NOMBRE




- ¿vos que era lo que hacías?

- yo poesía

- no

ya sé

lo que quiero decir

yo me refiero a lo que haces

a lo que haces realmente

- y ¿yo?

yo



poesía

- no

vos no me entendiste

ya sé que hacés poesía

pero hablo de otra cosa

porque supongo que no estarás las veinticuatro horas

escribiendo poesía sin comer sin beber sin trabajar

sin en fin todo lo otro que hace toda la gente

¿no? ¿vos trabajás? ¿ahorrás? ¿de qué vivís?

- actualmente

me repongo de un surmenáge

debido al exceso de trabajo

con un poema

- ¿y al menos te pagaron?

- que se va a publicar que no

tal vez un día

o una noche

o durante un rosado atardecer

o una aurora boreal

o pronto nunca

o nunca siempre

- en definitiva

lo que me estás diciendo

es que no te pagaron

¿y cómo hacés?

¿y cómo te arreglás?

con vos hay algo raro ¿sabés?

- a mí me gustan los conejos

la paz

el sándalo

y el guiso de lentejas

igual que a todo el mundo

no veo lo raro

- pero ¿qué hacés?

al final no me dijiste

- eso es cierto

al final no te lo dije.





Susana Thénon..

viernes, 27 de enero de 2012

Encrucijada o laberinto (diría Ale)

el impulso de escribir. como siempre. la necesidad. el placer. y el construirme en las letras. nunca digo literatura porque yo escribo poemas. sé escribir poemas. lo otro en mí es chamuyo. ínfulas. caradurez. capaz alguna vez diga otra cosa. mi hermano me tira un piropo de costado: "vos, que sos una mina de letras...". y lo atajo porque me quedé en este lugar de la palabra. volví a los libros. como nunca en la vida. parecido a aquellos años de pendeja donde eran doce horas seguidas. un animal. he vuelto a ser esa perra caliente por las hojas con letras. las que mi hijo sabe poner del derecho aunque no tiene ni tres años. y no suelta vocablo. porque no quiere. lo sé.
acá estoy en una encrucijada. escribir el dolor y el horror de este instante de mi vida. es un instante. en un rato pasan la canción que me gusta y me paro a bailar sola. y me gusto. y después llegará un mensaje ponsoñoso del único remitente feo que existe y lloraré. nuevamente. y después la obra completa de biagioni. pero la necesidad de abrazar a mi viejo. y así habrá oscuridad. tristeza ante la soledad. el abandono. lo dije. voy a exorcisar todo. pero es que yo no quiero escribir sobre esto. porque no puedo. y porque no quiero. ¿cómo hago para correr esa maleza y encontrar otro tema? pues viviendo otras cosas que sean goce y sonrisa. hay ofertas. siempre.
 o sea que es imposible escribir desde lo que no se está viviendo.¿ves? están pasando en la radio el tema mío de hace seis años cuando hice la revolución (hoy fracasando) en el mismo lugar donde no me quieren. y alguien, estoy segura, cree que siempre debió ser así. por loca. muchos amigos que comen asado se miran y dicen "yo sabía". y el campeón volvió vivado. pero no me importa eso. ¿ves? no quiero escribir mi biografía patética y catárquica. pero
no creo que nadie puede escribir nada que no le pase.
nadie puede escribir nada que no le pase.
por eso hay quienes experimentaban con drogas.
y otros que ya no lo hacen ni lo recomiendan, supongo que transitan otros espacios que los inspiran.
y tambiénn doy por hecho que si les duele el alma como a mi hoy, escriben sobre eso. o desde eso. o a pesar de eso. ¿sí? ¿ qué escriben? ¿cómo se escribe de otra cosa que no sea lo que te desgarra el alma y te tapa el resto?
porque sigo viendo
los árboles.
escuchando
los murciélagos
sufriendo
por lo pobres
temblando
ante la mirada de mi hijo.
esos que hacen Literatura escriben del dolor de desamor con más carpa. es eso.
es oficio.
o
se entregan como alfonsina
-hago poesía-
y sangran en los versos
hasta el deseo de la propia muerte.
existe pudor
tengo que hacer un esfuerzo tremendo por buscar metáforas. palabras reemplazantes de la vedad cruda y áspera que hoy me atraviesa.
lo que me pasa es una puta mierda.
es triste.
fatal.
sangro en los rincones.
y escribo para sobrevivir en este caso. para celebrar en otros. siempre para estar en el mundo, escribo.
no lo hago ni bien ni mal.
hago buenos poemas. tengo un point que reconozco y manejo y que no sé ni quiero nombrar. es mi point personal poético. inigualable. mío. el que me lleva a esa supuesta voz propia.
acá estoy. ale diría, en un laberinto. ale dice laberintos. en plural. mis laberintos, dice.
adoro que diga eso. y se plante en ese espacio terco. asumiendo que no puede salir. y yo peleándolo como si supiera. como si fuera fácil.
es lo que encontré, dice ale dulce. y tiene razón.

miércoles, 25 de enero de 2012



Todo comenzó por casualidad

Un llamado más entre tantos

Una vez más

Otra vez más



Hoy luna de paz

Sobre tu disfraz

Me encontraste tan desarmada

Por qué te vas?



Si yo estoy volviendo

Ya no hay razón

para huir de mí

Sabes que no te pertenezco



Ya sé que siempre arruino todo

Pero nunca me doy cuenta

Justo a tiempo lo desarmo

Para seguir con la historia

Que nunca, nunca se acaba



Como un loop interminable

Yo sé que doy mucho miedo sin querer

Te di mi amor

Te lo vendo en camisón



Más grande que esa flor

Más grande que el dolor

Más grande que el adiós

Más grande que el mundo



Me tengo que reír

Yo tengo que salir

Si brillo en una estrella que viaja

Pero te acercaste



Y me dejaste justo lo que yo buscaba

Que se convirtió en peligro

Como una bomba de tiempo

Por lo menos para vos que te acercaste primero



Yo ya me di cuenta

Que en tu danza me enredaste

Solo para que quedara como esclava

De tu obra clandestina que planeaste sin querer

Desde tu alma dormida



Yo me quedo acá en la realidad

Que salió de un cuento perdido

Que armo solo yo por necesidad

Guionista soy de mi destino



Una vez más

Otra vez más

Quien sabe que mas

Puede aparecer

En el remolino que armamos



Yo quiero salir

Quiero remontar

Sobre lo que queda de esto

Una vez más, Otra vez más







Video y Letra en: http://sentimusica.blogspot.com/2011/09/una-vez-mas-fabiana-cantilo.html#ixzz1kWSAs4aU

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martes, 24 de enero de 2012

Mi pastilla

siento el momento
rodeo el escarmiento
futuro
con ideas varias
mi corazón duele
soy una sombra
más
otro nombre en una lista
de nadies
marginal
lúmpen
católica
actriz
puta
no se entiende en un barrio bien
del conurbano
sin dormir escribiéndo poemas
por nada
sin carguito
en ningún ministerio
gestión estatal
afines
militante de antes no garpa
nada
de lo que dí
puse en las mesas
poemas
ideas
libros
la primera actriz que vió de cerca
ya pasó de moda.

Madrugadas a la antigüa

Hay noches en las que el insomnio resulta placentero. Noches en las que esperamos que un mensaje nos diga vení. O quisieramos animarnos a decir ¿voy?. Y sin mucha ceremonia anotar la dirección y salir corriendo a tocar un timbre. Adentro siempre hay nido. Música y un varón amable, no meloso ni adulador, irónico y pillo, que nos conversa de cualquier cosa y nos hace reir. Esas madrugadas eran rutina hace doce o quince años. Y eran felices. Corríamos desde San Telmo a Barrio Norte o a los bares de la calle Bolivar. Al Bajo o plaza Dorrego. Lezama... Calor, estrellas y cerveza. El corazón al palo. No usábamos radio taxi. Nos hacíamos las gitanas. Era una vida así de cursi, como suena. El teléfono - de línea - podía sonar a las dos de la mañana. Y también podía sonar el timbre a las seis. Amigo. Amiga. Amante. Ex. La noche. Y amanecer en euforia verborrágica, arengas de alcoholizadas, confesiones. Arriba de todo. Inmensas. ¿La juventud sería eso? Hoy hay chats y hay más tiempo para dudar y no decir ¿por qué yo sola acá y vos solo ahí? Cerrar y llamar a "mi taxi". En la antigüedad nos salía más fácil el cuerpo a cuerpo. No le teníamos miedo a los otros (sin  "x" hoy). No nos habían herido tanto aún. La vida era a los golpes pero estábamos seguras que el futuro no había llegado. Nos hemos vuelto tristemente especuladoras. ¿Y reprimidas?. El deseo queda lejos. Volver a rendirle culto nos salvará de morir grises y con poco uso. La piel está hecha para estar a la intemperie. Y si duele, pasa. Pero no hay sonrisa como la del día después a esa noche en que así como estabas te dijeron vení o dijiste ¿voy?, te calzaste las zapatillas y fuiste. Sin palabras. Sabiendo que para tenerles miedo están la policia o los tratantes de personas. Esos que miran lindo y parlotean de sexo hasta la madrugada, esos muerden sólo de mentira. Te lo juro. Y si vuelvo mal marcada, pongo o.k. perdón, lloro y escribo un poema. Grave está el tipo que nos cruzamos a la vuelta durmiendo arriba de un cartón. Haceme caso. Mirá bien ya que estás en la calle y se te pasa.
Ah, por si acaso:

lunes, 23 de enero de 2012

Voy a vivir dos veces para poder olvidarte


poner play para leer el poema



un dragón mastica
adentro
mi carne abierta
en mil fibras
hilos de color rojo
azul
sube el dolor hasta la cara
en la base de los ojos
me golpea los pómulos
siento
el espanto
del corazón
roto

en el sillón de mi padre
escribo estas letras

el día más triste de mi vida

una puerta oscura se cierra
una que no conozco habla peor que yo
y vale
¿fantaseo?
lo que yo no

los nuevos sistemas de comunicación
me escarban las heridas

veo las mujeres que ocuparan el lugar
que no fue mío
veo escucho ja ja ja
lloro
tremendamente
hundida
en el recuerdo del león que
amaba
nadie como yo
será capaz de tanto

el infierno es oscuro
nado entre olores
de las huídas
de hombres altos gordos bellos
los dos hombres de mi vida
idos de


hoy sola
esta mujer
en los rincones
la tierra que espera
las cenizas de aquel
las fotos de este
mis manos al aire
mis pechos cubiertos de verguenza

muchas se alegrarán de mi desgracia. lo sé.

las veo. las huelo.

un enero hace seis años hice una revolución.

siento al gato muerto en el depto de independencia

volveré

tizas
habrá
pizarrones

una pecera tendremos él y yo.

él y él: el nudo de la vida

miro desde lejos
unos pasos atrás

miro
espero
no había nada para mí

que hice la tarea
me junte las manos en el vientre
para cantar

mi espacio es inmenso
no hay puertas
ni luz

no márgen en este poema
pienso en la plaza lloro
pienso en las calles de almagro lloro
pienso en tus manos
tus ojos
tus fotos
¿de quién serán?
¿quién te va a decir que dale que podés que vos vos vos?
¿quién va a ver el pasado
en tus ojos te va a agarrar fuerte en
la bahía oscura
cuando por fin eso
que buscábamos cuando
compañero
nos miramos
tanto?

comisión de arte y política

y este largo poema será mi cuerpo abierto
carneado
al sol
de enero
una vez pasada la vida.

yo sabía. mentira. soñaba. armaba lo que armé. y me viene a quedar abierta en esta realidad de ausencias. ¿quién iba a predecir este enero fatal?

mi calor de tu cuerpo es mío.
miles de versos en tu nombre
salvada yo
de las formas
lejana de las histerias
entregada otra vez
a la intemperie
rascándome el corazón
blandito
acaso hinchado
rodando
en mis piernas
volviéndose el hueso
la estructura
con la sombra de tus uñas
aún
con tus pelos
en mis pies
aún aún aún.






martes, 17 de enero de 2012

QUERIDO DIARIO: VÓMITO. NO HAY BUEN POEMA. HAY ESTO.

entro en el cuarto del calor dispuesta a usar la letra grande. que se me agrande el agujero de la concha todo lo necesario para escupir


envidia
odio
resentimiento
y
cosas así.


las uñas mal pintadas
el pelo mal pintado
la piel 
blancanieves diría 
- esto es un automático que no pretende nada-
segunda aclaración: esto es un no-vómito real.
tercera: esto es diario. carta de mi hacia mi para no matarme. digamos.


para no matar a nadie más.


tengo odio feroz en la sangre como espaditas que nadan y van a salir para matar
boludas
traidoras
negadoras


mujeres que huelo
y ya no quiero cerca.


mi espacio se desintegra
y se transforma en cabaña gris
refuerzo las provisiones
será un invierno duro
ojalá
seré una sirena encallada en el silencio
de la china
anhelo
anhelo
anhelo
ese silencio
sola
entregada
entera


terminar de escribir
mi obra
terminar de editar
publicar

criar
un chino.


escupir este odio este verano
para eso es
para dejarme llevar por el veneno
de las ausencias
todas juntas
las putas ausencias de mi vida


me miro en el espejo y me descubro fea
y ese es el espejo que será roto este verano
para llegar al invierno
hermosa.


mis manos tocarán el piano del señor
el arcaángel descenderá sobre mis cuerpos
bañados de silencios
letras
muslos dormidos
besados
por algún gentil que se aproximará
pues se aproximan siempre sobre
estas gatas audaces
-fea o no. jamás solita-


mujer adulta
vida 
tendrás
de noche
de día
serás 
gitana
el viento sabrá de tu regreso
montada en pelo
nuevamente.

viernes, 13 de enero de 2012

Reflexión sobre el varón "no quiero que me atrapen"

Insondables mariposas. Nuestro aleteo oscila y perece. Insuficiente para vos, que buscás certezas. Y sin embargo, en el ánimo de tus ojos nada puede adivinarse. Vos te escondés a drede. Estrategicamente. Y eso pierde fuerza. Es mentira. En el acto de ocultar se adivina fácil, con un poco de astucia, lo que no querés que te hagan. Aburre varón la vieja historieta del "no quiero que me atrapen". Espanta y seca las ganas. Te presenta ostentoso. Dando cuenta de que te creés - sea quien sea la interlocutora- que sos una perla. Y eso te delata pajero. Egocentrico. El derecho penal enseña que cuanto más alta es la protección que se pone sobre un bien, cuanto más empeño pone su dueño por cuidarlo, más vale. Por ende, más pena para el ladrón que se esforzó en sortear todas esas barreras para hacerse del botín. Pues hete ahí, montando una pared de protección. O mejor - más bien peor- un foso lleno de cocodrilos que nos comerán las tetas y las manos a las que osemos pretender algo más que el polvo sagrado que vos te dignaste a ofrendarnos. Hecho el polvo, se tiende el puente colgante - debajo los cocodrilos hambrientos- y por ahí sabemos que debemos correr lejos del recién acabante. El varón "no quiero que me atrapen" se pierde de tener sexo libre y sin techos. Porque son tantas las paredes que pone para que no le toquen el corazón que resta en goce. Por las dudas. Muchachos, cuando la entrega es total todo es más lindo. Y si sentís que te enamorás, quedate tranquilo que, primero: es sólo una sensación que se va aunque te dure un rato y segundo: nosotras sabemos bien que los besos son sexo y que coger con el corazón incluído es hacer de ese instante una mentira fabulosa. Y seguro, mil veces más porno. Esa es la palabra que vos decodificás a la perfección. Okey, la tomo. El día que lo aprendan vivirán más tranquilos, tendrán más amantes. Estas amantes (volvamos a nombrar ese rol que indica continuidad  pero excluye matrimonio o noviazgo) crecerán en intensidad porque los encuentros se extenderán sin que el temor a que el "no quiero que me atrapen" te prive de tener decenas de coitos durante dos días seguidos. Qué poco se puede hacer en una noche. A lo sumo será una muestra de alto nivel. Y ahí no sólo serán cocodrilos sino perros los que nos hechen lejos de esa habitación. Este varón cree que nosotras nos queremos casar. Sigue pensando como su papá y su abuelo que cuando una mujer "se entrega" es por amor. Entonces el pibe saca la torpe cuenta de que a más goce más peligro para él y su "libertad". Porque no puede concebir mujer deseante. Porque no sabe qué quiere. Porque no sabe mirar. Porque quiere "todo" pero no tanto. Los besos posteriores son la marca de la muerte. A ver mi amor: lo peor que puede suceder es que la dama te enamore. Pues ese riesgo también lo corrés en la mesa de un bar. Medís tanto que vos te la perdés. Y te das el lujo de decirle "fluir" a ese guión de encuentro,  formulario, contrato de adhesión inapelable. Así a nosotras nos cortas las alitas que tanto te gusta imaginar cuando estás solito con vos. Che. Vos que tenés tanto potencial. 
" Y toda persona es - más que todo lo que de ella pueda decirse- un silencio atroz, un abismo sin fondo"



(Luis Gruss, "El silencio. Lo invisible en la vida y el arte")

reflexión fb/ Silbidos en la calle

la guarangada en la calle la resisto, la combato, la detesto. pero el chiflido a la distancia, imperceptible el emisor, poco invasivo. tan sólo señal que dice algo como que estás linda. es sútil. es callejero pero no lastima. al contrario. ahora: tenía razón mi tia. usar ropa dos talles más grandes. toda superpuesta será muy cool. muy que se yo. soy actriz viste? pero olvidate de sentir esa reafi ...rmación (chau por un rato identidad flora-feminista). eso que me dijo en el medio del calor del verano que el platinado grunge me queda bien y los taquitos guillerminas rosas sí a la moda fueron un acierto en temas de autoestima. nos deconstruimos, obvio. pero le hago lugar a mi "minita". ella acontece indefectibmente. leer a ciertxs no hace magia. y estoy meditando si capaz la quiero dejar libre y que haga lo que tenga ganas. con o sin pelos.Ver más

jueves, 5 de enero de 2012

Querido Diario: madre Y mujer





en el instante de la duda me planto. 


busco acosarme. 


encontrar mi grieta.


nada de lo que deseo se morirá sin probar mi piel. 


no quiero piedras en mis venas.


nosotras seguimos acá 


más anchas


de luz


de luna


se abren los pechos y las caderas


que cobijan al niño


se abren todos los rincones


el niño pasa 


ese camino


que es nuestro


de la mujer


que somos


la que ruge dentro


la que conoce


el fuego.


miércoles, 4 de enero de 2012

Nada

alguien salta desde su oscuridad           

se ofrenda                                                    con violencia y ternura

la entrega de ningún corazón es fácil                                                        la entrega de ningún cuerpo

tampoco

estas formas no saben meterse en mí

los rincones de las mentes saltan sobre mi espalda. no hay otra seducción posible. el aire de la

noche

vuelve

acaricia mis piernas

tipeo

lo que quedó de ese relato de recién

la primera cáscara de lo que quedó. ya no salto al vacío. ya no hay nena buena adentro mío sin

caparazón

destello de los sueños de otros

frustrada ante mí me desato y no hay espacio para mi nado

no hay pieles

ni papeles

no hay trabajos

hay nubes

timidez

pudores

sobresaltos

nada que amortigue

la  intemperie

de mi deseo

solito él

que ya no sabe decirse

torpeza y mecanismos de defensa

nada divertido

al fin.

(volvamos donde la libertad tenía piernas y no usaba sostén)

lunes, 2 de enero de 2012

entra fresco de la noche por la ventana que da a la avenida. mi avenida. él dice que es fea. 
y eso es mentira.
pasa el tren. el ruido me da paz. me acerca a todos los que se me fueron.
me viene la ausencia en la noche.
me viene el cuerpo
de la ausencia.
se mueve entre los rincones y creo que podría abrazarlo.
no me duermo.
sospecho que espero que no sea cierto.
siento en el pecho que si estiro las manos lo voy a poder tocar.
siento el calor y el frío tibio
de la última vez.
mi hijo lo recuerda.
se hizo estatua de hielo ante su nombre y fue 
al lugar.
nunca más se sentó en el sillón.
mi manera de sostenerme no la sé.
el miedo me hace pensar en un estado de drogas, de alucinación en el que pasa ese tren con todas las imágenes de mi vida.
imágenes que duelen.
si hay una palabra real en todo esto es dolor.
así como el amor se hizo extenso y absoluto con mi hijo.
el dolor se hizo de piedra. 
el dolor se volvió sólido y pesado. en la base de mi estómago o en mis ojos que quisieran llorar
o correr
a buscarte.

fb

  • shhhhhhh... busquemos en las tripas, en las vísceras. y en los rincones y los márgenes de la mente. entre los dedos y en las plantas de los pies. las palabras que ... no sabemos qué...

domingo, 1 de enero de 2012

Mala

cabalga
la serpiente
hostil roedora
te comerá
te lamerá
las vísceras
los sesos
en el instante 
precario
en que vos
decidas
usar la llave
desenmascararla
frente al espejo
que vea por fin
ladina
cruel
morbosa
infanto juvenil
que sus ojos
tienen el agua
el fuego
la montaña
de manzanas
suficiente
para todos
ellos
inocentes
mancebos
con la espuma
al cuello.

Posteo de fb/ post 31/registro de estado personal

EL 31 MÁS EXTRAÑO Y MÁS TRISTE. ¿POR QUÉ? AUSENCIAS. HUBO PRESENCIAS ESPECIALES. DISFRUTÉ DE ESE AMOR. DE ESA ESPERANZA. LXS NIÑXS. Y LA VEREDA. DE SIEMPRE. ESCALADA. PASA, MIS AMIGXS QUE LAS AUSENCIAS SON A ESTRENAR... NUEVITAS NUEVITAS.

NO LE PIDAMOS AL AÑO. QUE ES COMO PEDIRLE A DIOS. TIENE OTRAS COSAS. PONGAMOS TODO EL CUERPO QUE TENEMOS. Y QUE HAYA VIENTO A FAVOR. ESO SÍ. PERO PRIMERO NOSOTRXS ENTERITXS. ENTREGADXS. Y A MOVER. AGITE AGITE Y AGITE. CONCRETITO. DIGO, EL POINT NO ES "SER" (?) SINO HACER. EL RESTO ES CHAMUYO. COMO DICE LA CHINA LINDA SI NO HAY CUERPO... PUES CUERPOS Y CUERPOS Y CUERPOS EN MOVIMIENTO. ESO HICE EN EL 2011, EN EL 99 Y EN EL 2012 LO HARÉ. ESO ME PROPONGO. NO ME LO DESEO. AHI IBA...EPA... CONCRETO VS ABSTRACTO: GANA CONCRETO. YA DIJE, TRUMPETER ME LLAMO HOY. Y CADA NOCHE QUE PUEDA. PEQUEBU ME DECÍS A MI? NAAAAA... Y BOTELLA? BUE. SALÚ. SI NO ESTUVIERA SOLA ME ABRIRIA UN CHAMPU PERO EN NAVIDAD MEDIA BOTELLITA A ESTA HORA EN LA SOLEDAD DE LA COCINA ME CAYÓ MAL... UNA PENA.


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