miércoles, 28 de marzo de 2012


Sólo se escribe por amor, toda escritura es una carta de amor: la real- literatur. Sólo se debería morir por amor y no de una muerte trágica. Sólo se debería escribir por esa muerte, o dejar de escribir por ese amor o continuar escribiendo por ambas cosas...

                                                                        Gilles Deleuze, Diálogos.

lunes, 26 de marzo de 2012

LOSER

UNA NOCHE MÁS: PERRA PERDEDORA... ES ASÍ. Y ESTA ES LA IDENTIDAD QUE ME LIBERA. NO COMPITO. MIRO DETRÁS DEL VIDRIO. ALGUNAS SIENTEN PLACER CON NINGUNEAR A OTRA MUJER. DAN PENA. NO ME CONSTRUYO PISANDO LA CABEZA DE NINGUNA MUJER. DE NINGÚN HOMBRE. NO CREZCO CUANDO ME MIRAN O ME ACEPTAN. NO ME REDUZCO CUANDO NO ME INVITAN. HACE TIEMPO QUE ESO NO ME IMPORTA NADA. NO ME AFECTA. MIS POEMAS SUCEDEN COMO TRENES DE LANÚS A CONSTITUCIÓN. Y NO NECESITO DE NADIE PARA ESCRIBIRLOS. ESA ES MI REVOLUCIÓN PEQUEÑA. SIN APUNTADORXS NI ESPONSORS. POETA AUTOGESTIVA DESDE HACE AÑOS. PERDEDORA POR ELECCIÓN. HERMOSA PERRA. TE QUIERO FLORADEMADRUGADA. 

BAJÓN PARA CINCUENTA

hacia abajo tira
de adentro
tira
sin respiro
contra las ganas
de vivir
contra las ganas
tira
persiste
esta mala suerte
amasada de agujeros
de cuerpos
de abrazos
desarmados
de nada
algo quedó
en pie
un viento
feroz
se llevó
la muerte
la vida
la inocencia
la certeza  
de la felicidad.
Todo verso. 

miércoles, 21 de marzo de 2012

Diario público: Nosotras.Y pavadas mientras laburamos en el libro.

Acá estamos. ella y yo. sin saber qué decir pero necesitando decir mucho. nombrar. sin saber qué cómo cuándo dónde. nosotras dos. aullando a  media tarde. con la boca caída de remordimientos. y miedo. siempre es "¿ qué haré con el miedo?". revolvemos la biblioteca y ningún verso tiene tilo y todos tienen algo. hay mujeres. hay hombres. todxs poetas. en zival´s una vez tuve una mini discusión con uno que se quiso hacer el langa y me dijo que si buscaba a una mujer era poetisa. y reía delante mío mientras canchero mostraba cómo sabía mucho más que yo. se debería querer masturbar. a mi tan sólo me ahuyentó. soy tímida, insegura. no soporto los hombres soberbios. sí me caben los que saben más que yo. y ya. el tontuelo de puán que sabe diez o mil autores más no me mueve nada. más me mueve el peronista de izquierda, terco y cerrado, con el que me mataré a puteadas pero me mira de frente y me dice que sí, que si fuese por la revolución: censura y presos políticos. ese me coge toda la noche. porque habla y hace. de zarpado nomás. los peronistas son los mejores machos. siempre. digo yo. y ella también. que conoce varios. como te tiene que demostrar, como te tiene que ganar: no da respiro. ni de verba ni de ver... (qué grasa perra). la de recién era ella. yo leo y escribo todo el día. el sexo me tiene sin cuidado. y la vida podría ser toda una cama de letras que yo pancha como de ahí. 

sábado, 3 de marzo de 2012

Diario Público: Toma 1

es hostil el espacio que encuentro. no hay ningún rincón ni silla que me pueda contener. el asunto de la ausencia se está instalando fuertemente. no desespero. sí el entorno materno. el miedo puede surgir sin aviso cuando pienso demasiado en todo lo que no vendrá. ya nunca más vendrá mi padre a visitarme. y ya nunca más otras cosas menos importantes. duele todo. igual duele. en masa. en gotas. siempre pensé que la muerte venía en cadena. supongo que el miedo puede tener que ver con eso. ¿y si se va alguien más? ¿ y si me voy yo? justo ahora. en cambio no es la muerte sino la ausencia y los silencios los que han venido de a muchos. mucha gente no estuvo como creí. y mucho de lo que me golpea adentro me lo mastico sola entre versos. qué cursi suena eso. pero versos es la palabra de la muralla que me separa de la oscuridad absoluta. el insomnio se hizo estable. el abandono también. los celos ya no son como antes. pase lo que pase, al varón lo tengo en mí. el amor no es fácil de anular. ni me interesa. hay botellas con agua y leche por toda la casa. así el espanto se va. la sensación de empezar de nuevo una vez más es insoportable. y los ojos de los otros muchas veces me dan odio. no hay metáforas. no hay adjetivos. solamente me espera la tarea de atravesar el duelo por mi padre y publicar mis poemas. este año será un año de trabajo fuerte. nada es seguro. salvo que tengo un hijo y que me gusta estudiar. más que nada en este maldito mundo. que amo así. como a mi padre muriendo. como a mi padre recién muerto. no necesito negar lo feo. lo reafirmo. lo acepto. lo amo. feo. desastroso. perdedoras somos. y así nos quiero. no tengo esperanzas en nada que se nombre tanto que no se sepa qué es o qué hace. acción. mi viejo muerto sucede en mí. por fin no peleo con su parte. por fin soy exceptica. hija de puta. irónica. un tanto soberbia. tremenda. sos tremenda, florencia, dice aquel. el mío para siempre. y yo no quiero más que ideas. y jugadas de ajedrez. nietzsche. no voy a negar los gritos. no son bellos. pero lxs que nunca gritan: mienten. y se pudren por adentro. te lo juro. mabel. te lo juro. yo, desde este escritito blando. sin puntas. sin mayúsculas a drede. y qué me importa. este no es el papel. este mi diario público. con asombro y coraje,
                                                                     
                                                                             Florencia.