martes, 26 de junio de 2012

26/6/2012


  • maxi y dario. maxi y dario dario dario muriendo una y otra vez. dario agonizando. observado desde arriba por los asesinos. toqueteado dario que pedía ayuda. por el verdugo de maxi. por su verdugo. lo ve morir. agonizando. lo arrastran. ¿ya muerto? ¿muriendo? en ese instante lo vemos una y otra vez. muere maxi, dario lo socorre, dario por la espalda acribillado. dario muriendo. indefensos. dario y sus manos. sus asesinos lo arrastran, le piden colaboración. dario maxi y dario maxi y dario. mueren hoy una y otra vez.

    (directo de fb. sirve...)

WISLAWA ZSYMBORSKA


la palabra poética no tiene fronteras ni necesita indefectiblemente traducción.
digo yo y me dejo masticar entera por la polaca que se dice.




domingo, 24 de junio de 2012

querido diario: domingo. asociado en pelo.



a cada paso un sonido que no es


los mocos


las verdades


que no suenan


que no suenan


espejeo


y vuelvo sobre mí


evito lo barroco. no sale. sigo.


desprecio el amor demagógico


en busca de otra cosa


pierdo todo


frase boba


pienso en el deseo


en el mío. en el del otro.


siempre en pugna. uno sobre otro. uno u otro. vos o yo. quiero pasar de esa dialéctica. no quiero ganarte nada. no quiero que me ganes nada.


no quiero plantearte que la luna es mía


que me vengas a buscar que me demuestres


nada


yo no quiero


hay una parte inconciente de mi cabeza de mujer que tiene esa gimnasia heredada (genética dirías vos. y te pregunto acá ¿cuál es la genética de una gata? ¿cuál es esa parte que me vas perdonar siempre porque no la puedo evitar, porque la llevo en la sangre?)


hay una parte inconciente


hay una parte que repite errores de atrás la mierda de los matrimonios las familias las


instituciones pasadas


habrá llanto si 


un día creés que lo que digo es reclamo


reproche


pucherito de bruja


cuando sea sólo mi decir


¿cómo se hace para hacer sin  decirse?


¿cómo se hace para sentir


sin decir?


sentimos 


al instante en que sucede


nos preguntamos si nos estamos metiendo en un bardo


en un nudo peligroso 


una trampa mortal


pensamos en la palabra 


COMPROMISO


nadie sabe qué quiere 


nadie sabe nadie quiere que


las obligaciones nos lleven a besar


no queremos estar obligadas a nada


yo no quiero ni un roce ni un suspiro sin deseo


la palabra reza en silencio


ya no decir no


pedir que nos digan


lo que los corazones


lo que las manos


lo que las cabezas.


me sumban los oídos.


me laten las manos.


el cuello se contractura.


hay miedo


la vida se ha puesto oscura


el montón de lucha no llega ahora a servir


para que yo no tiemble.


otra vez la niña


sensible 


se inclina


sobre sí


se esconde


otra vez


al rincón





a la vida.


o todo junto. 


y ya.





VIOLETA








viernes, 22 de junio de 2012

no pienso. no existo.






no me sale sin figuras de espanto no me sale sin roces

                                   no te puedo mirar a vos sin saber que vos a mi no me vas a mirar
                                                                                jamás
                                                           sueño con ser una mujer muy culta
                                                           que te habla de todos esos que a vos te gustan
                                                                                pero
                                                                    en el sueño tampoco

me mirás
tu piel tus escamas tus dientes
tienen la marca que no lleva mi nombre
mis remeras no te quedan
no te gustan mis versos
creés que soy bailarina
que no escribo
no sabés nada de mis
versos
nada de mis letras
el ombligo tenés de letras
quiero verte en la máquina
quiero verte ahí
al gestar
decime
cuál es tu poeta
qué tenés en la mesa de luz
decime de dios
de gramsci
de la luna
en tu sonrisa
en tus ojitos
en esa cursilería escondida
esa soberbia
que atrae
a las sirenitas bobas
como yo
que tienen en las orejas
redes
y vos tenés
en la lengua
un mar
que me gusta.



domingo, 17 de junio de 2012

TRES DE URONDO ( EL POETA MILITANTE MONTONERO ASESINADO POR LA DICTADURA HACE 36 AÑOS)


MI TIERRA QUERIDA

Ya es hora de perder
la inocencia, ese
estupor de las criaturas que todavía
no pudieron hacerse cargo
de la memoria
del mundo al que recién nacieron.


Pero nosotros, hombres
grandes ya, podemos olvidar, sabemos
perfectamente qué tendríamos
que hacer para dañar
el presente, para romperlo.


Aquí nadie
tiene derecho a distraerse,
a estar asustado, a rozar
la indignación, a exclamar su sorpresa.




¿SOY EL POETA DE LA REVOLUCIÓN?...


¿Soy el Poeta de la Revolución
acaso, como dice
por ahí - bromeando-
un compañero de cárcel? No. El poeta
de la Revolución es el Pueblo; pero el
pueblo concreto, de persona a
persona; el Viejo Ponce que
ayer cumplió años y casi
le revienta el corazón de alegría
cuando le cantaron La Marchita
Revolucionaria del Pueblo. La cantaron
como si fuera el Happy Birthday, y se fumó
un habano legítimo, regalado
por Fidel al Chicho, y por éste a
un amigo, y del amigo a mí y de mí al Viejo
Ponce, por la Gracia Divina. Ponce,
el viejo gladiador peronista,
es el Poeta de la Revolución.




POR SOLEDADES


Un hombre es perseguido, una
familia entera, una organización, un pueblo. La
responsable de esta situación no es la codicia, sino un
comerciante con sus precios, con la imposición
de las reglas del juego. Los empresarios, la policía
con la imposición de las reglas del juego. Por eso
ese hombre, ese pueblo, esa familia, esa organización, se
siente perseguida. Es más, comienzan
a perseguirse entre ellos, a delatarse,
a difamarse, y juntos, a su vez, se lanzan a perseguir
quimeras, a olvidarse de las legítimas,
de las costosas pero realizables aspiraciones;
marginan la penosa esperanza. Entonces
toda la familia, todo el pueblo, entra
en el nivel más alto de la persecución: la paranoia, esa
refinada búsqueda de los
perseguidos históricos y culturales.
Y ésta
es la triste historia de los pueblos
derrotados, de las familias envilecidas,
de las organizaciones inútiles, de los hombres solitarios, la
llama que se consume sin el viento, los aires
que soplan sin amor, los amores que se marchitan
sobre la memoria del amor o sus fatuas presunciones.

jueves, 7 de junio de 2012

Clara





clara se va mañana del jardín


no sé quién va a cantarnos así


yo


me enamoré de la voz de clara


de la cara de clara


de la piel de clara


de la forma de clara


de decir


de cantar


benicio.


¡qué vamos a hacer sin vos, clara?


que ni siquiera lees estas letras, ni sabés que yo soy poeta porque de apurada por enamorarme de vos te dije tan sólo que era actriz.


clara era mi apuesta a la verdad. clara era mi mujer encontrada. el abrazo de clara era la vida que me decía que sí.


y sin clara ya no sé.


es volver a empezar.


ver quién será la siguiente. 


no será clara


y


clara yo no te lo dije pero


yo te amaba cada mediodía.


sin dudas.


mi maestra nacional y  popular.


la primera morocha argentina de mi chino.


clara. esto no es justo.

lunes, 4 de junio de 2012



- yo necesito saber que del otro lado de la puerta 


   hay luz.


   vengo con eso.


( le dije a mi hermano. y no hubo marcha atrás. la luz de la cocina ha quedado encendida. para siempre)

si yo decido saltar una soga helvética es mi tema. es un monotema que decido realizar y punto.


y puto.


y en automático esto será revelado porque el trabajo no es acá. acá es la práctica y el orgasmo del tipeo.


yo decido acá.


yo me limpio de todo.


yo me desarmo y me digo de pronto en catarsis porque en este espacio vale.


las reglas son mías.


estoy casada conmigo.


me quiero y no me quiero.


en este espacio somos dos, la perra y yo.


y esto es horrible. no es literatura. no es poema. no es nada. 


y ya.