domingo, 22 de diciembre de 2013

a vos, te digo.


si un día cualquiera te cruzás
conmigo si
un día así como si nada
te cruzás con esta mujer
que quiero ser
y ves algo de luz en mis ojos
mi nuca mi entrepierna
te pido que me hables
que me digas
que me estabas buscando
desesperado vos a mí
como un perro solo y sin saber
que desde el día en que yo te soñé
estás desnudo en la puerta de mi casa
esperando para que yo te llame
a leerme todos los versos que 
rompo que no sé que cuándo 
que el miedo a la locura crece
y
basta te digo que sí que me hables
que me llames
que me digas
que soy yo
una princesa
una reina
inmortal.

domingo, 17 de noviembre de 2013

te voy a decir lo que me compromete
te voy a confesar que
si que si que si que
soy de las que sueñan en los rincones
en camisón 
descalza y vos mirando
a media tarde
con aquella palabra que
se clavó dulce 
como un beso 
robado

un beso robado. medio beso. que sí.

que se queda se queda se queda
latiendo soñando
con la vuelta con el vuelo
sobre mi espacio
que nunca supo nada de vos
de lo que escondés lo que
no que no que no.

jueves, 12 de septiembre de 2013

Corazón en expansión

Crujiente
mi corazón se expande
carnoso y doliéndome
avanza entre mis órganos.

La piel se tensa.

Apretadísima.

Los ovarios
al fin rodeados
envueltos por una
víscera
vuelta enredadera
vuelta sangre
moviente en los espacios
donde el aire respira
besando los huesos.

Dolida y crujiente.

Por este hinchado corazón
que empuja y hace
tambalear
mi forma humana.

Mi figura envuelta en piel.

Mi figura rellena y brotada
en los oídos
en la boca
el pleno corazón
aglutinado.

domingo, 18 de agosto de 2013

dicen soltá soltar dicen 
ahora que lo bueno es
desapegarse
dejar ir
quedarse a solas con
una

te llamo
interrumpo lo que están haciendo
allá
donde yo no estoy
ya

no voy a estar

somos tres 
somos de dos en dos
en días como este
sé pensarte en tu recorrido
desde el silencio a la risa

egoísta me perdono
no pude evitar
buscarte.

sábado, 17 de agosto de 2013

perfecta voy hacia él
luzco el vestido celeste
el pelo largo
seré su esposa 

seré la reina de los montes
la mujer que dice que no
la que vino desde el silencio
la que no sabe

el remedio.

juego

(¿con quién estoy?
¿con quién vivo?
¿quién me alimenta?)

mi pequeña mano se posa sobre la pierna del gigante 
oscuro es su tono de voz
su piel oscura y su barba
esconde la boca

no habla hasta que me ve llegar
no sabe presentir
no conoce eso del amor

su poligamia es voraz

deja que lo acompañe
soy la que le canta por las noches
en las que no puede dormir

el espacio de la casa es pequeño
mi cama sólo un puñado de hojas
secas
un nido
de serpientes.

miércoles, 7 de agosto de 2013

Soy breve y huyo.


Soy breve y huyo.
Creo en tu fragilidad.

Tu cuerpo (mi acero)
vive entre

es aire.

Cómo estalla tan de miedo
tu sombra
abajo.

Es una suave paloma.

martes, 6 de agosto de 2013

kiwi kiwi kiwi ( enganchado a un poema amigo )


ante mi el agujero de las no palabras
el blanco de la espera que
se llena de otras cosas cotidianas

yo no busco ya nada más
pero me caigo
me caigo 
me caigo

si no me mirás
si no me tocás
al despertar

tengo tantas cosas entre manos
entre ojos
entre lenguas

vos  ¿en cambio?

¿qué tenés entre la lengua?

qué decís de mí de vos de él

¿hay tristeza entre tus cuerdas

 vocales?

¿hay negación?

¿hay milagrosos fonemas tuyos?

ketchup
ketchup
ketchup

la esperanza de no llegar tener que ser como todos

y poder ser como somos

vos y yo.

sin el espanto importado.

sin la cordura ni los nombres

sin las acompañantes

vos y yo

desnudos 

hablándonos

cerca:

prinshesa prinshesha prinshesha.

sábado, 20 de julio de 2013

el discurso de la locura.

al observar en suspenso el entre tiempo
la mentira
de la construcción de un amor 
de una maquinita de abandonar
serpientes

lo azaroso de la escritura
en el empeño por buscar 
más allá de la pared
de la montaña
del círculo

la mirada del rey se coloca frente a mí
dice que ni sueñe 
que nada es lo que se espera
que la fuente
mana
y
mana.

martes, 9 de julio de 2013


Construimos con palabras todo lo que somos. Nuestro alcance. Nuestra distancia con el dolor
es nada. Somos carne dolorida. De a ratos descansan nuestros órganos, nuestros músculos se vuelven tranquilos y creemos que se quedará así. Penamos. Por lo que nos hicieron pasar. Por las caras que nos conducen al peor espejo. Yo sé que no hay palabra filosa ni espacio que asfixie en mí. Una pèrdida de tiempo es o no es. Intento.

zumban las manos. se cae de a pedazos mi corazón. no alumbra.

mirame.

viernes, 5 de julio de 2013

m


mala mala mala
loca loca loca
boba boba boba
a las mujeres
como vos
sólo las puede amar



un bobo



o un



golpeador

y así

 fuimos siendo 

las perras que

devienen

siempre

perras perras perras.

Sabrán entender.

No.

domingo, 23 de junio de 2013


una medida de whisky puede ser
puede ser que también sea
el invierno
el intento de la música
la garganta atropellada
el corazón al aire
tus canas
tu sonrisa
tu olor
tu mirada
todo eso que no debería tipear si
pretendo
hacer un poema
una historia.

la tentación de jugar con la paradoja imbécil fácil. este poema es fácil. y mis últimos versos no son orgullo nacional. el empeño es mi cosita seria. eso sí. ves?

yo le pongo empeño.


martes, 18 de junio de 2013


el recorrido de un cuerpo entre las sombras del día
eso me acompaña
hoy
el recorrido de mi cuerpo
entre las sombras
del día
mis influencias se han ido 
¿será perpetua la situación
que me mantiene encerrada?
nadie puede responder ni sostener a una mujer que no quiere ser más que un ser moviente entre sombras
querer no es poder, se dice
¿desear es poder?
¿cuál es la relación entre el deseo y el dolor?
¿el dolor lo anula?
en cuanto a los vaivenes de mi alma no tengo nada que agregar
oscilás desde que te conozco, dijo 
y agregó algunos nombres a la situación
yo no soy esa que nombran
ni los conocidos ni los desconocidos
no soy no puedo no quiero sólo vaivén oscilante 
entre las escaleras 
entre las hojas del árbol de la puerta

la perra del taller de al lado aúlla detrás del portón la escucho
encerrada y
le hablo para que se calme
me detengo por ese aullido ese llanto del animal irremediablemente encerrada seguramente a oscuras

afuera llueve

mi papá no viene caminando por ninguna de las veredas de la cuadra

me quedo escuchando a la perra. hace frío. es domingo. estoy sola. espero ver a mi padre llegar. no llega.

la perra aúlla. está sola. a oscuras. me escucha y cesa el llanto. me alejo. aúlla nuevamente. entro en mi casa. y ya no hay nada salvo el pensar a ese animal sufriendo. no lloro. pero podría.


jueves, 6 de junio de 2013

Anoréxicas y Bulímicas


Anoréxica digo que No

que no me voy a comer Eso que Me quieren dar

Bulímica digo que No

que no Me voy a quedar con Tu Mierda

que el tema no es la estética

el espejo distorsionado no es

es Mi mirada de Vos 

de lo que Vos Me querés hacer

comer tragar guardar esconder 

Callar

No me voy a tragar todo lo que Te sobra

No me voy a quedar con eso que Me tortura

Meterme los dedos hasta el estómago para

sacarme sacarme sacarme

las sobras, las sombras de Tu Odio

Tu Sometimiento

Y si el tema es el cuerpo como dicen

Yo no coincido pero

Y si el tema es el cuerpo como dicen

Devenir pequeña invisible inadvertida pasaré

por este mundo piráñico vampírico

nutrido de la carne de doncellas que 

siempre dicen que Sí.

La solución final es NO.

Soñemos esta hipótesis.

sábado, 1 de junio de 2013


malísimo mi escapelo
mi sonrisa
mi sentido
del amor
para morderte
los ojos
los fonemas

malísimo el poema
sí malísimo
porque sí
porque no hay nada que pretenda
alcanzar
más que el tipeo
que transito
así
mujer 
en goce.

sólo inconciente y en pulsión.

nada.
encontrar una planta casi sin hojas, seca. y de súbito, descubrir que las hormigas la habían tomado en una noche mientras yo ahí nomás, dormía sin saber, sin evitarlo. las maté con dolor. ¿supe algo de la venganza? (callate perra...)

jueves, 30 de mayo de 2013


suerte la prima que teje doblando hacia el este. al sol. a la sombra. sobre el acolchado verde. 

suerte lo que tenga para escuchar esa mujer.

de mí.

el tren se detiene cada amanecer. espera el impulso. 

suerte de eros. pero aquí no. aquí no. no esperes que te toque una varita. un príncipe.

suerte de la ninfa que duerme en el sur. en la montaña crece la flor. lleva su nombre. sueña.

repito la manzana en la hoja. se dibuja. suave el contorno. puntos con un pincel. nada grave.

el minuto que sigue es inocente.

las horas pasadas no se van. no se van. no se van.

desgracia la de haber soñado antes de chequear el sol.

suerte las plantas del patio. lejos de las hormigas. suerte el verano que está lejos. suerte la sombra que se acuna a sí misma. suerte los pasos de los que nunca van a entrar. acá.

martes, 28 de mayo de 2013


la piel contra el vidrio. suerte las espinas. ay de mí. suerte las escamas. suerte las bombas. las espadas. los silencios sobre los que vas a rodar. 

escapo. me voy. hay brujas. hay demonios. escarabajos gigantes. mordedores de toda clase. peludos. limpios. sin olor. anti-humanos.

sin olor.

nosotros sin olor no somos nosotros.

nosotros no somos nosotros, salvo el olor.

animales dentro del pantalón. rugen fieras repletas de piojos. sangres de toda clase.

nosotros sin sangres no somos nosotros.

nosotros no somos no más que piel, olor y sangres.

nosotros no somos no más que esa idea de cuerpo presente para amar. 

miércoles, 10 de abril de 2013


sin darme cuenta, de pronto: son los ojos. es ahí donde la amenaza se planta hoy. en el centro, en el costado de los ojos. en lo que del ojo se usa para mirar. todo puede estar hecho de papel celofán. la realidad es absolutamente nueva. pienso en un agarre. el escritorio de mi analista. y mi cuerpo. también se siente leve. es un desmayo que se avecina y pasa. todo es nuevo. nada tiene más de cuatro años. es paz. pero nuevísima. puedo, si quiero, hacer un recuento de lo antiguo. son los libros. algunos familiares. y las amigas. algunas tan viejas como mis piernas. ¿es ahí donde estoy? en medio de la tormenta me acurruco y espero. respiro. pasa. pero hay ladridos a la distancia. el tren que pasa. y toda una otredad que se me niega. y que deseo. he ahí la cuestión. es por mí. todo es por mi cabeza. ¿de celofán?

martes, 9 de abril de 2013


rápido rápido que se acercan los tenebrosos, los malvados. rápido rápido a la madriguera. no salir por un tiempo. largo. está la cama lista. la almohada. la puerta abierta para el que conoce el pasillo.
desde la nueva versión poder observar el plano horizonte que deseamos, el claro futuro queriendo ser eso que no pudimos ser aún a pesar de tanto esfuerzo. tener esto entre las cejas es una cuestión de voluntad. y debe ser cumplida. un cambio no es una cosa boba. y el espacio entre aquella y esta también es historia. el tip tap tip de la máquina. los señaladores de mi hermano. el comentario en el pasillo. las visitas a la hora de la siesta. la mesa nueva. sobretodo esta mesa donde haremos letras. 

martes, 2 de abril de 2013

eso sí.


irme hacia adentro de mí a los adentros de los adentros, en los huecos internos, los rincones oscuros donde la sangre se arremolina y se prepara para partir en viaje circular, a dar vida. irme hacia afuera de mí, de mi piel, mucho más allá del aire que me rodea, de lo que alcanzo con mis manos, ir hasta tus ojos, hasta el otro lado del mundo. todo sin mirar. 

viernes, 22 de febrero de 2013

verte otra vez verte a vos venir desde altamar a


verte otra vez verte a vos venir desde altamar a
verme vos a mí
en mi pollera anaranjada de sueños bañados en
escoses
en mi blusa sin nudos suelta al viento a los cipreses
mis brazos cubiertos apenas mi piel serena de 
saberte con oídos para melodías de negros vos que
reflexionás fumás no bailás comés y escuchás
las voces quejosas que a mí también me hacen cerrar abrir
yo las bailo te quiero mostrar cómo te quiero
mostrar
ese que vos ponés cuando llegás en mi sueño yo
lo bailo arriba de la mesita hay espacio sólo la mesita y
dos sillas tengo libros y dos botellas de whisky
vacías.

vos vas a venir hasta este reino gitano a dejar que te 
cubra la espalda de versos a escuchar que te leo sin
música de fondo te bailo ya te dije sobre las melodías del
que me gusta a mí con el que te gusta a vos no hay nada más
para decirnos desde lejos.

vení.

jueves, 21 de febrero de 2013


con un lamento de fondo quiero estar
a solas con el reinado
-el gitano- 
que no se planta no se detiene aglutina 
su posarse a la distancia
precisa
la suerte en las hojas
del árbol.

domingo, 17 de febrero de 2013

asociadito en pelo


el calor que se esconde entre mis nubes, duele
el verano de este corazón sonrío
sin saber a quién la vida
no es mía pierdo
constante constante nada
logro atesorar hombres no
escucho más que ranas entre
mis oídos sucios mis manos
abiertas cerradas abiertas vertientes de
palabras que no llegan
a vos.

viernes, 15 de febrero de 2013

Poema de nena para vikingos


llaman:
es la noche que anuncia el precioso silencio
entre vos y yo
las voces existen 
que nada nos convierta
no tendremos nombre 
ni título 
ni categoría 
movientes 
tendremos señuelos
festejos
rituales 
pequeños instantes
radiantes
(sé que rima) 

Conmociones.

la vida es larga
al parecer
tenemos tiempo 
para hacerlo.

lunes, 11 de febrero de 2013

Guernica


No sabemos qué hora es. Ni que día o mes. El año sí. Recién empezado. El silencio en la casa de Guernica y la soledad. Lejos, pasa el tren en el que se va la amiga. Ahora, con esto de escribir doliéndome la panza. Este encontrar a Dios en cada gesto de buena fortuna. No mucho más. Mi vestido. Verde. Y las lunas a la espera de que las cace. Nada de mí se disipa en la hoja. El misterio, lo insondable, se mantiene. Y el uso cotidiano del tabaco ha aplacado los ataques.



lunes, 4 de febrero de 2013


Creo en la risa frágil
                                            en la solitaria herida.


Mi aire vive del fuego

y

oscura miro.


Suave huyo.
Breve soy.


Bajo tus espumas
susurra como hielo
el respiro de un corazón.

viernes, 1 de febrero de 2013



corro desde el otro lado. desde afuera hacia adentro. no soporto el calor. en las manos. una crisis de ansiedad podría ser. podría ser un incendio en las manos y ya. o ambas cosas. neuróticos todos es más tranquilo vivir. todos asumidos. llorando por un amor instantáneo hacia una persona recién conocida. me niego a tipear la palabra extraña. nadie es extraño. somos humanos. ese amor nos duele. sabemos que es mentira. que es una construcción deseada y decidida que podríamos voltear con voluntad de olvido. pero la voluntad está clavada en el deseo. estamos en el horno.

jueves, 17 de enero de 2013

seudo soneto para vikingos.


Perfecto el animal
late                              
en su extremo

¿o se evapora?
¿o se estremece?
¿o se regodea?

lo pienso hecho
con barro
con fruta
con miel

se arroja hacia la sangre
rodando entre las ideas.


lunes, 14 de enero de 2013


con traspié de fondo
con el aleteo interno
azul el estómago de la dama
trágica
pierde la cordura cuando él
la mira
de costado.


lunes, 7 de enero de 2013


Tu cuerpo
el de las sombras
vació un miedo.


Brilla tu espuma.


Susurran
tus manos
danzas en mí.

domingo, 6 de enero de 2013

sábado, 5 de enero de 2013

de Olvido García Valdés



Es raro que seamos tantos en el mundo
tantos en esta ciudad
y que no haya nadie,
casi nadie a quien no mentir.
Ayer leía fragmentos
de prosa autobiográfica,
alguien se describía salvaje
o masoquista en un desierto
africano y hablaba con un ojo
puesto en su salvajez -así decía-
y otro puesto en Europa;
resultaba curioso
que no hubiera manera de tomárselo en serio.
Qué distinto hablaría, pensé
una mujer, ciertas mujeres cuyos nombres
me vinieron a la cabeza,
o qué bien este otro
modo de no contar las cosas y contarlas
que algunos hombres tienen
si no son en exceso afirmativos
o mercaderes; no mentir,
no mirarse el ombligo, no ser
delicuescente, no llegar
al decálogo.

miércoles, 2 de enero de 2013



I-

Es imposible el esconderse de la poeta
en la línea de la hoja
desde donde se lanza
porque la empuja el verso o el varón
la duda, el hijo, la existencia
de los cipreses en guernica.


II-

Narra como respira y como siente.



Querido Diario:



cuando todos se vuelven tiernos
o sexuales
pero se vuelven hacia mí
al mismo tiempo
y pienso de qué está hecha la verdad
y pienso que no existe
siento miedo

cuando hay dudas
un transitar la vida del quiosco
a lo de mi abuela
entrar a casa después de dejar a mi hijo
con mi mamá
para tratar de corregir
y prendo un cigarrillo
y la cabeza se me llena de ojitos
claros
de manos
de la más profunda soledad
no siento nada
hago té de manzanilla
mate constantemente mate
y escribo
no este poema que es ahora de noche
sino eso que se supone que busco
de día
cuando soy seria
y otras están en una oficina
y yo trabajo corrigiendo un poema
en ese horario
de tarde
horrendo horario en el que sólo habría que
emborracharse con un hombre que quiera tirarse
en una cama
a escucharme recitar.