miércoles, 23 de julio de 2014

querido diario. invierno.

afuera ladran. cierro los ojos. estoy en este espacio. preciso. cerrada así. me siento. reconozco cada rincón. tengo cuerpo. tengo una espalda. apoyos. piel. agujeros. nadie me obliga a permanecer adentro. un deber ser dice que la bicicleta y las amigas. un deber sol. un deber calle. cuando sos loca y casi pequeña mejor la calle no. te dicen. cuando sos loca y casi grande mejor la calle sí. te dicen. es sano. ¿cuántos son los perros que me acunan? andan en rondas. ladran. ladran. ladran. los pienso oscuros. no buenos. no malos. perros de calle. hermanos. nos entendemos. tienen el pelaje duro. de sucio. de andar. la mirada honda. cuánto miedo. a lo obvio. entonces la imposibilidad de buscar. una palabra que diga. que diga perros que me acunan. perros que me dicen. que hay afuera. que hay adentro. que cierro los ojos. que siento mi cuerpo. que me nombrás. y me hace bien.

miércoles, 2 de julio de 2014

MUJER DE LOT

lloro
de pronto
la tristeza
el pasado que me retiene
la espalda
tironea
duele
tironea
hacia atrás
me sienta
en una silla
me obliga
está oscuro
y esa silla
y esa mano
gigante que no
que no deja que
avance él
deseo
y él hermoso dice
y cuenta y puede
y hace
y yo que no
que no giro la cabeza
hacia atrás
es de noche
profunda noche
sin luz
sin luna 
siento esa mano
a destiempo
gigante
viene de atrás
no me deja
volar
no me permite
llegar a
mí.