lunes, 17 de octubre de 2016

es urgente es urgente no hay metáfora no hay pausa es ya cuando tenés que decir lo que sentís no importa si te gustan las palabras que te salen no importa si él piensa que sos loca no importa si sabés o no sabés

importa que resuelvas la amenaza que adentro de amedrenta
que te vuelvas una rana en vez de una princesa
que saltes y resaltes
verde y agria
ojos para mirarte mejor
la lengua repentina se mete entre tus dientes
te lame el corazón.

martes, 28 de junio de 2016

cae el sol sobre Lanús
sobre las casas bajas
derrámase una bondad
la siesta barrial los perros
asomados a balcones inconclusos
cae el sol sobre veredas viejas, que contemplo, que extasíanme
quiero entrar en cada puerta donde
pega ese sol el que señala a las abuelas con huesos que
lo reciben entre plantas en macetas rosales centenarios
no escucho nada ni los autos escasos la realidad diluída en el misterio
de esta luz de mediodía sobre mi corazón un manto
igual al manto que en la infancia sentía ante persianas
grises en horas de la siesta ¿quién sabe qué esconden
esas casas cerradas?

viernes, 17 de junio de 2016

vas a contar cada lunar
si acaso eso es posible
cuando en la madrugada
el corte de la larga la más
noche de todas
nos coloque palabras como rieles
eternos y continuemos viaje
hacia nubes o plumas ya sin
cuerpos tan castos inmortales.

domingo, 5 de junio de 2016

Querida Mabel: Vos sabés. Un otoño frío. En medio de un año desolado. Perdida no estoy. La orientación es algo que se gana con los años. Hay tantas referencias que no sabemos muy bien dónde estamos. Un mapa lleno de signos. Un territorio arrasado. Decidimos que vamos a respirar. Salimos a correr. Decidimos que drogarnos un poco está bien. Salimos a plantar. Decidimos ser jóvenes eternamente. De verdad jóvenes. Desordenadas. Borrachas. Autodidactas. Fuera del catálogo de nuestras madres. Fuera del catálogo de nuestras amigas progres. Duele. Permitimos que los mandatos nos atormenten. Y no cedemos. Vivimos en contradicción. Somos una nueva clase de neuróticas. Pudorosas y exhibicionistas. Histéricas que tiemblan antes de coger. Y cogen para dejar de temblar. Una categoría no impresa. Una vanguardia de marginales de salón. Pensalo.
Flora.

sábado, 4 de junio de 2016

subidones fatales al sentir
la masa caliente de tu cerebro
abrir con filo de letra una cornisa
entre el lenguaje y el sexo.
agradezco el combate entrelíneas
tu maldad me subyuga (sí dije subyuga)
gracias a dios (sí dije dios)
hay pequeñas letras comunicantes
luciérnagas que calientan los poros

domingo, 29 de mayo de 2016

tu silencio cargado
el peso de tu silencio
una bolsa ciega con cuchillos
no me dejan de gustar
las ropas rotas pasan
los años la decencia
llega la madurez y no.
animalita poco poética. busco. busco. busco. no hay palabras que nombren. el deseo. el cuerpo. tus manos. escondidas. sin tocar con el chorrearse. amerengadas. rabiosas. desbordada. literalidad guarra.
replegarse ante el daño
los callados de la noche
los sumergidos entre sábanas
cantan croan grillan
sin tanta bulla consciente
porque el día será implacable
miraremos los pelos del sol
forzados nuestros rincones
-ovillándose la negrura silenciosa-
a la luz, esa maldita telaraña.
algunos juguetes se esconden. en la noche. en el insomnio. el niño abraza al silencio. la descalza toda tacto. sus plantas torpes. sus pies ciegos. súbito el choque. irreverente. irreversible. el chillido imparable de las bocinitas. de mentira. los soniditos han tajeado al momento. definitivamente.

lunes, 9 de mayo de 2016

quién no quiere irse
a pasear con un muchacho
peronista letrado 
hermoso culto
los ojos al ras
cuerpo espacioso -zambullirse-
el tabaco entre sus dedos
los pelos cubriéndote la boca
esa trompeta que no para
y tus caderas al compás
sos esa mujer
sos la maga
todo el cliché que soñamos
cuando nadie nos ve.
es un secreto
de lo más encantador.

domingo, 8 de mayo de 2016

Era la chica con más onda
No iba a nuestro colegio
La veía pasar de lejos
Siempre
Con los brazos cruzados
Paso cortito
Cerca la tuve pocas veces
Una vez fuí a su casa
Y no pude hablar
Yo creía que era hermosa
La pantalla ofrece fotos
Con nenes colgados
De su pelo hermoso
Los ojos claros la traen de aquellas veredas que rajaba caminando cortito brazos cruzados
Le veo las arrugas las marcas de los años tiene uno más que nosotras
Es ella. Y no.

lunes, 2 de mayo de 2016



Yo no tengo el arte de cantar con
los ojos cerrados y las manos en el pecho
la voz llenando
No tengo esa suerte esa virtud
Tampoco puedo
bailar descalza
Con pollera a la rodilla
y la cara sintiendo
por adentro.
Esas palomas son rubíes.
Las miro las toco las sueño
de lejos lejos
no envido su arte ¿tengo el mio?
Puedo yo ¿hacer qué despliegue

para que me mires?

lunes, 25 de abril de 2016



















Quiero tener las cejas
de Frida Khalo
sentirme así importante
displicente y furiosa.
Quiero una novia lánguida
con el pelo castaño
un poco despeinada
que parezca que
no se baña.
Quiero que vos me cites
que celebres mis versos
en tu lengua rosada
en tus manos tan blancas.